El Ojo de Tuqui

PRÓXIMOS ARTÍCULOS

2009-12-04T09:10:00.000-08:00

Propongan temas en los comentarios a esta entrada y veré que puedo hacer al respecto

El Pecado, la virtud

2009-12-01T22:12:00.000-08:00

Hace poco, una más que popular conductora televisiva, un verdadero prócer femenino del orticón, mostró públicamente su indignación ante la inseguridad controlada –y quiero decir específicamente controlada- que nos azota por estos tiempos. Una de las frases que empleó fue “¿Acaso la riqueza es un pecado?”.

Nadie tuvo el tino de responderle “Sí, señora. Efectivamente”. Hasta el punto de que “antes pasará un camello por el ojo de una aguja que un rico entre en el reino de los cielos”. El Corán dice más o menos lo mismo de los malvados.

No por esto debemos suponer que los ricos son malvados. Algunos son buena gente que heredó y se volvió malvada cuando la codicia (feo pecado) la impulsó a quedarse con lo que le sobraba.

El robo y la violencia nacidos de la codicia se terminan cuando nadie tiene ofensivamente más que otro.

Pero para llegar a eso hay una enorme tarea por hacer.

Primero, dejar de fabricar niños. La casta de parásitos que, desde que tengo memoria salvo honrosas excepciones, nos dirige¹, no sólo está gestando una masa de ignorantes para perpetuarse en el poder. Están favoreciendo el nacimiento de niños para después, lisa y llanamente, matarlos.

Los mata excluyéndolos de la educación y del trabajo, los mata privándolos de un servicio de salud; los mata con la ley, los mata con el paco, o con el simple botellazo en la cabeza de vecino a vecino.

Los mata corporativamente, con radios y diarios y canales que son para la gente pero no están al servicio de la gente.

Segundo, empezar a cuidar el entorno. No sólo en lo ecológico. También recuperando la amabilidad, la solidaridad, el sentido de equidad que lleva a la decisión justa.

Tercero, hacer el supremo esfuerzo de entender que esta civilización, con su democracia, sus multinacionales, su exterminio de los recursos energéticos, sus diferencias de lenguaje y –sobre todo- con un sistema monetarista que se sostiene en nada² y cuyos intereses se “cubren” emitiendo más papelitos que no valen ni su peso en papel, con la imagen de gente que siempre tiene cara de culo, NO SIRVE MÁS.

Usted, yo, la silla en la que usted está sentado y la computadora con la que escribo… todo está hecho de átomos idénticos y de iguales elementos. Somos uno con el Universo, y por lo tanto duraremos lo que éste dure. No necesitamos adorar mesías solares ni creer en monoteísmos plagados de misterios trípticos, querubines, serafines, ángeles, arcángeles, santos, vírgenes y toda una parafernalia curiosamente… politeísta.

No hay espacio para extenderse, y seguramente usted propondrá unos pasos distintos de los míos.

Lo importante es que, de una vez por todas, los millones y millones de personas que sabemos de la mugre, la corrupción, la impunidad, la prepotencia, el descaro, la diabólica perversión de los dueños de la torta y la imperiosa necesidad de cambiar empecemos a movernos.

Como dijo Burke,

LO ÚNICO QUE SE NECESITA PARA QUE TRIUNFE EL MAL ES QUE LOS BUENOS NO HAGAN NADA.

Tuqui, desde Mercedes (Bs. As.)

Que no se interprete que me refiero al gobierno nacional; por lo menos, no solamente a ellos: está la familia real de Inglaterra, los reyes de España… parásitos hay por todo el mundo, y no todos trabajan para la iglesia; robar sin desparpajo, eso sí, parece ser una costumbre europea.
Antes hubo un patrón oro, antes los billetes decían “el Banco Central de la República Argentina pagará al portador y a la vista…”. ¿Qué es ahora un peso? ¿Qué es un billete? ¿Qué es un Banco Central? La respuesta a estas preguntas podría sorprenderlo.

FUERA DE PROGRAMA

2009-11-19T11:00:00.000-08:00

La vida te da sorpresas. Parece que voy a trabajar en teatro este verano. Ya les contaré.
Creo necesario explicar un par de circunstancias a quienes tienen la deferencia de tomarse el tiempo que lleva leer este blog.
No participo -aunque podría por accidente estar registrado- de Sonico ni Baloo ni HI5 ni NINGUNA de esas redes. Especialmente, NO USO FACEBOOK.
Allí hay quien pretende ser yo. Flaco favor al ego. Sería mucho más satisfactorio fingirse George Clooney.
Pone en mi boca (o en mi teclado) frases como "Hoy no da para bañarse", desconociendo el principio básico: NUNCA da para bañarse. A veces, claro, no queda más remedio por respeto a los demás.
Por otra parte, modero ahora los comentarios en este blog. No por censura, sino porque muchos son estrictamente personales o tienen que ver con sucesos ajenos a los que comento en las notas.
Finalmente, estoy tratando de decidir sobre qué escribir.
Después falta la parte de buscar voluntad para salir de la posición horizontal, pero ése es otro tema.
Hasta pronto.

Tuqui, desde el taller de Walter, en Martelli (Bs. As.)

El pasado, el porvenir

2009-09-18T06:08:00.000-07:00

Un día nos enteramos, con horror, de la existencia de la Marea Roja: Una proliferación desmesurada de ciertas microalgas llegaban hasta nosotros en forma de toxinas amnésicas, paralizantes, etc., a través de organismos comestibles, especialmente moluscos como el mejillón o la almeja. La humandad podía quedar diezmada... Tuvimos suerte, no pasó nada demasiado grave para el género humano. Lo que no consigo recordar es qué casos de corrupción, qué negociados, que abusos de poder se llevaban a cabo por entonces en el país. No importa, ya pasó.
Un día quedamos mudos de espanto ante un nuevo mal que acechaba al Hombre: La Encefalopatía Espongiforme Bovina. El nombre era adecuadamente tremendo, pero confuso para el gran público. De modo que se rebautizó a la enfermedad "el Mal de la Vaca Loca". Los priones (proteínas alteradas hasta convertirse en agentes patógenos) podían dejarnos el cerebro literalmente convertido en una esponja. Corríamos el riesgo de extinguirnos. Felizmente no fue tan terrible. Lo que no me acuerdo es quién quedaba impune en el país, ni qué político traicionaba a sus seguidores cambiando de bando en un relámpago. No importa, ya pasó.
Un día supimos con angustia que el Fin se acercaba. Una nueva peste, esta vez sí muy jodida, se cernía sobre los Homo Sapiens: la Gripe Aviar. Armani empezó a diseñar barbijos, y Asia se convirtió en una especie de cuco porque de ahí parecían venir los pollos que nos iban a matar a todos. Esta mutación asesina no era nueva, el primer caso registrado llevaba un siglo (Italia, 1878) pero ahora se venía con todo. Tanto es así, que sólo en Norteamérica iban a morir, se estimaba, 7.000.000 de personas. Una vez más, sin embargo, Dios fue estadounidense. En aquellas tierras expuestas a semejante peligro... no murió NADIE por la gripe gallinácea. Se me escapa en este momento qué bancos se quedaron con el dinero de los clientes, qué políticos y otros personajes públicos se llevaban el dinero al exterior, que nueva licitación se había truchado. No importa, ya pasó.
Vender un medicamento que puede tener gravísimos efectos secundarios no era fácil, y la gripe de los pollos reveló un método excelente para que se enriquecieran los fabricantes de esos medicamentos... y no sólo ellos. Así fué como apareció, poco después, la Muerte Encarnada. Esta vez sí que se iba a morir la mitad de la gente, por culpa de la gripe porcina. De esto hemos hablado bastante en la nota anterior, y de todos modos no importa, a pesar de Moyano, DÉlía, Macri, los K y toda la cría, porque ya pasó.
Según predice mi amigo el Harina, la próxima vez les tocará a las ovejas. Una nueva plaga, que podría llamarse "'úlcera lanar" o "psicosis ovina". No se asombre si comienza a ver carteles que dicen USAR PULÓVER TRAE CÁNCER u OVEJAS GO HOME. Mientras usted se dedica a criar polillas que combatan el mal, habrá policías, sacerdotes o profesores abusando de niños, el 20% del país será vendido, se entregarán los recursos naturales a los amigos de Europa y del norte, habrá despidos masivos, decretos autoritarios, chicos muertos de hambre, un presupuesto para educación del 0%, inflación, más mentiras y la sensación de que, una vez más, se cagaron en nosotros.
Y eso sí importa, porque todavía no pasó.

Tuqui desde Luján (Bs. As.)

El miedo, la gripe

2009-08-19T10:50:00.000-07:00

Postulo lo siguiente: lo fundamental en el tema de la gripe AH1N1 es el gran negocio. De los laboratorios y de los apovechadores de siempre. De los que venden el Tamiflú y de loss que venden barbijos en los semáforos, como si estuvieran haciendo malabares con nuestra salud o limpiando de virus l parabrisas.
La gripe, en cualquiera de sus variantes conocidas, ha matado gente cada año. Miles de personas sólo en este país. No olvidemos la gripe aviar, que se anunciaba como la nueva enfermedad asesina y... bueno, al final no fue tan grave.
La gripe porcina, como llamamos a la actual mutación, no es ni más ni menos que eso: una gripe. No es necesariamente mortal, y por cierto que no es más letal que la gripe española, que mató entre 50 y 100 millones de personas a principios del siglo XX.
Sabemos que se contagia por las mucosas, por los ojos, la nariz y la boca. Usar barbijo y no usar un antifaz ciego parece una medida inútil. También lo es no tocar a otras personas, si consideramos que el virus puede sobrevivir diez horas en el picaporte de una puerta. Estar a menos de un metro de otro ser humano es estar en riesgo. El hacinamiento en los medios de transporte torna inútil cualquier medida preventiva para una enorme parte de la población.
El "milagroso" Oseltamivir (Tamiflu) no es la panacea universal, es sólo otro negocio de los laboratorios Roche, aunque no el único. La falta de medicamentos genéricos (más baratos, más al alcance de los que menos tienen) es parte de ese negocio y no importa cuántos mueran. El interés de los noticieros y del gobierno -el riesgo de contagio recién empezó a ser tenido en cuenta después de las elecciones(*)- es parte del mismo negocio.
No están interesados -ni los medios, ni el gobierno, ni los laboratorios- en mantener el tema dentro de límites razonables. A los medios les convienen la muerte y el pánico por cuestiones de rating, a los laboratorios por cuestiones de dinero, al gobierno para llenarnos la cabeza de Gripe A y distraernos de otras cuwstiones, como la "inversión" del dinero de los jubilados en la quebrada General Motors, o la explotación de minas a cielo abierto, lo que no sólo sirve para esquilmar los recursos minerales del país sino también para envenenar el ambiente.
La Humanidad sobrevive. a pesar de la Peste Negra, la Fiebre Amarilla, el Cáncer, el Sida.
¿Sobrevivirá a la caterva de inmorales que nos conduce por el sendero del terror hacia la esclavitud remunerada?

(*) Pedieron los Kircner pero, para usar una metáfora popular acorde con el tono de esta nota, tal vez sea peor el remedio que la enfermedad.

Tuqui
con barbijo y guantes quirúrgicos
escondido en elgún rincón de Buenos Aires
para que el virus no lo encuentre

El Cero, el Uno

2008-12-02T17:15:00.000-08:00

A lo largo de la Historia se han ensayado muchas definiciones para explicar qué es un ser humano. “El único animal que ríe” –relegando a la pobre hiena, que también lo hace de algún modo-, “el único animal que tiene la capacidad de simbolizar” (Ernst Cassirer, Antropología filosófica), “el animal que más tiempo resiste sin pensar” (El Perich, humorista catalán), etc. Propongo ahora la siguiente:
El hombre es el único animal que se complica la vida hasta que muere.
Para explicarme mejor, desempolvaré algunos recuerdos de mis épocas de estudiante. Por ejemplo, los principios básicos de la Lógica Aristotélica: El principio de identidad (toda cosa es igual a sí misma), el principio de no contradicción (toda cosa no puede ser “algo” y al mismo tiempo no serlo) y el principio del tercero excluído (Una cosa es “algo” o no lo es, y no existe una tercera posibilidad). Si unimos esto al maravilloso sistema binario consagrado por Leibnitz, llegaremos a interesantes conclusiones.
El sistema binario es, básicamente, una manera de representar los números utilizando sólo el uno y el cero. De este modo, el cero será 0, el uno será 1, el dos será 10, el tres será 11, el cuatro será 100 y así sucesivamente. Si el lector desconoce el tema y siente que le empieza a doler la cabeza, continúe que vale la pena.
Podríamos decir que cero es igual a apagado y uno es igual a encendido. Toda la informática es, desde el vamos, una combinación de encendidos y apagados. Sí señor, lamento desilusionar a los jóvenes ávidos de determinadas imágenes: todas esas mujeres desnudas en la pantalla de su computadora no son más que ceros y unos sucediéndose armoniosamente.
Y, si uno lo piensa un poco, el Universo entero puede concebirse como una trama de ceros y unos, evitando mayores complicaciones. Fíjese usted que las cosas realmente importantes de la vida se corresponden con el sistema binario. Sin ir más lejos, nadie puede estar ligeramente embarazada, o más o menos muerto. Tampoco nos referimos a un bebé diciendo “nació pero todavía no”.
Cero o uno, sí o no, bien o mal, blanco o negro, verdadero o falso. Basta con estas disyunciones para definir y comprender el mundo. No olvidemos que el 0 es cero y el 1 es uno, pero el 17 es una suma de unos.
La invención del 0 se atribuye, según los distintos autores, a los babilonios, a los mayas o a los árabes. Si éste fuera el caso, tal vez el cero haya sido la respuesta del fundamentalismo musulmán a un 1 que se multiplicaba impunemente.
Toda la gama de grises entre el blanco y el negro no son más que un terreno difuso sobre el que el hombre va pincelando sus políticas, sus mentiras, sus crímenes, beatitudes, aciertos, intuiciones, etc.
En lo social, también conviene tener en cuenta estos conceptos. Mis vaqueros rotos y mis zapatillas gastadas me diferencian del pulcro gerente trajeado de cualquier comercio. Sin embargo, es muy posible que tanto él como yo busquemos el modo de construir un mundo mejor para todos. Así dividimos el mundo, desde la esencia de cada uno. La población mundial está claramente separada entre nosotros y los otros. Que la idolatría de lo material y la enfermedad del consumismo no nos hagan perder de vista que la importante no es la ropa que cambiamos día a día, sino la camiseta que, debajo de ella, indica para cuál de los dos equipos jugamos.

Tuqui, desde Santa Rosa de Calamuchita

Un cuadro, un mapa

2008-10-15T23:22:00.000-07:00

No es inusual que la comprensión de la realidad circundante se nos escape. La literatura, la pintura y el cine, asociadas a la propia imaginación e inteligencia, nos permiten entenderla de otro modo o, mejor dicho, entenderla desde otro ángulo. Pongamos por caso el cuadro de Murillo “Niños comiendo frutas”.

Si en una recorrida artística el guía lo señalara, preguntando “A ver, ¿qué es eso?”, la gran mayoría respondería algo así como “unos niños harapiéntos comiendo melón y uvas”. Sin embargo, si se efectúa la misma pregunta habiéndolo colgado con la imagen hacia la pared, todos dirían “es un cuadro”. O “cuatro maderas con un lienzo”. Desde distintos puntos de vista, respuestas tan dispares como estas tres podrían ser, a la vez, verdaderas.

La situación en que vivimos es, claramente, de difícil comprensión. Tomando personas al azar y trasladándonos al ejemplo ofrecido, escucharíamos cosas como…

…Eso es el dibujo de una forma irregular pintada de verde rodeada de otras formas de características similares… Eso es un mapa… Eso es un país… Eso es una nación… Eso es la Argentina… Eso son unos 40 millones de personas que comparten territorio, lenguaje y ciertas tradiciones… Ése es el país que un grupo de gente autodenominada “peronistas” gobierna desde hace 20 años… Ése es el país que iban a engrandecer los radicales… Ése es el país que los militares hubiesen salvado si no es por estos montoneros que están ahora… Ése es el país que los socialistas hubiesen llevado a la cima, sólo que nunca los eligieron para gobernar… Ése es el país de Tinelli, de Pergolini, de Federico Leloir, de las Madres de Plaza de Mayo, de las viudas de los militares muertos, de Massera, Firmenich, Pérez Esquivel, Arturo Jauretche, Gardel, Borges, Soda Etéreo, Chiche Gelblung y doña Petrona C. de Gandulfo… Qué quilombo…

Habiendo tanta gente, uno trata de ubicarse en otra perspectiva desde donde pueda ver más cómodamente. Yo lo hago viajando. Y, cuando llego al ejemplo, digo…

…Eso es un montón de tipos, en su mayoría privados de la educación, que mueren de hambre en un país otrora lleno de vacas, que ahora las van matando (como se matan entre ellos) de jovencitas, tal vez para evitar que las vacas también mueran de hambre… Eso es un barrio privado de gente que vive en otro hemisferio y se compró unos miles de hectáreas para quedarse con el agua y los terrenos fértiles... Ése es el país de los peores traidores encaramados en las ramas más altas de los árboles, creyendo que a ellos no los tocará el Tsunami cuando arrase con todo… Ése es el país donde un conductor de televisión tiene más poder que los descendientes de los dueños originales de las tierras...

Deprimido, me acerco un poco más, y digo…

Pucha… mirá, ése es el país del señor que tiene la Agencia de Quiniela en la esquina aunque pudo ser estafador y millonario, del que se levanta a las 3 de la mañana para empezar a buscar un trabajo, del que estudió 10 años y ahora hace neurocirugías gratuitas a quienes no pueden pagarlas, del Gallego, que me fía sin saber si voy a poder pagarle, de Carlitos, manejando el remís día tras día para que a su familia no le falte nada y su hija consiga el título universitario, de Pedro Nadie poniéndole el lomo a la vida sin vergüenza de haber sido nombrado por un tipo que cantaba “Manso y tranquilo” en un país con 30.000 desaparecidos…

Y mirá vos, resulta que este país está, también, lleno de gente trabajadora y decente.

Qué suerte bendita la mía, que voy de raíz en raíz, conociendo héroes, en vez de subir a las ramas más altas.

Porque ahí es donde primero irán los buitres en busca de carroña.

Tuqui, desde Santa Rosa de Calamuchita

Los Judíos, los musulmanes

2008-10-15T23:11:00.000-07:00

La cuestión empezó hace muchísimo tiempo. Si nos detenemos en la Biblia (Génesis, capítulo 15 y siguientes), veremos la siguiente historia.

Abram era ya un hombre mayor y no había tenido descendencia. Es decir, no tenía heredero. Por ello Sara, su esposa, que tampoco era ninguna doncella y ya tenía arrugas en las arrugas, lo envió a tomarse unos copetines y pernoctar con Agar, su joven esclava egipcia. Los agnósticos suponemos que ahí fue donde Abram empezó a darle las gracias a Dios. El relato dice que, pese a ser un octagenario, consiguió embarazar a la esclava. El Señor decidió también que Abram (“padre excelso”) no era ya un nombre adecuado, y se lo cambió por “Abraham” (“padre de muchedumbres”, “padre de naciones”).

Pero Sara no se llevaba bien con la esclava. Ella creía ver que su sierva embarazada la miraba dándose aires de superioridad. Así que le fue con reclamos a Abraham quien, desentendiéndose del asunto, le dijo más o menos: “Mirá vieja, no vamos a andar discutiendo por pavadas a esta altura del partido; Agar es tu esclava, así que hacé lo que mejor te parezca”. En consecuencia Sara maltrató a la joven, que huyó de la casa. Poco después, en una esquina del desierto, se encontraría con Jehová, quien no necesitó mucho para hacerla retornar mansita junto al matrimonio, sometiéndose a los designios de Sara.

El hijo de Agar y Abraham se llamó Ismael (en hebreo “Dios ha escuchado”). Abraham tenía por entonces 86 años y con seguridad una sonrisa imborrable le cruzaba el rostro.

Para colmo de males, unos años después la cosa se complicó. Dios le había advertido a Sara que también tendría un hijo, aunque tanto ella como Abraham iban acercándose a la senectud (él llegaba a los cien años y ella tenía ochenta). Además, con bastante elegancia, la Biblia nos informa que “a Sara le había cesado ya la costumbre de las mujeres”. No sé si me explico.

Sara se rió porque el asunto le parecía ridículo (es comprensible), pero la risa nunca sirvió como anticonceptivo, y menos estando Él de por medio. De modo que finalmente Sara tuvo, en efecto, un hijo de Abraham, a quien llamaron Isaac. Este nombre le recordaría a la anciana aquella risa desafiante, ya que en hebreo significa “persona que ríe”.

Según se nos cuenta, ya nacido Isaac, Sara volvió a interrumpir a Abraham que leía tranquilamente el diario de derecha a izquierda y le dijo:

“Echa a esta sierva y a su hijo; que el hijo de esta sierva no ha de heredar con mi hijo, con Isaac”(Génesis, 21:10).

Abraham, decidido a no buscarse problemas después de vivir un siglo, accedió al pedido de Sara.

Más allá de que Dios no parece en ningún momento preocuparse por la existencia de la esclavitud ni por el futuro de los menores involucrados, el resentimiento entre Sara y Agar no se acabaría en un par de capítulos, sino que iría profundizándose a través de las generaciones.

De este modo empezó la guerra atroz entre judíos y musulmanes.

Así como la prohibición de comer cerdo suena ridícula en tiempos en que la triquinosis ha sido superada, sería bueno que uno y otro bando buscaran una postura conciliatoria, en vez de persistir en una historia de Capuletos y Montescos que ha matado –y sigue matando- miles de inocentes. Tal vez el Dios de ambas partes sonreiría contento y aliviado.

Tuqui

desde Santa Rosa de Calamuchita

Delitos intolerables, delitos permisibles

2008-09-30T14:23:00.000-07:00

Cada tanto reaparecen las ásperas discusiones sobre si el aborto debe seguir siendo considerado un crimen o no. Por ahora no hay dudas de que se trata de un delito, dado que aparece específicamente tipificado en el Código Penal (artículos 85 a 88). Su desincriminación es materia de interminables discusiones, básicamente enfrentadas por la definición de “ser vivo”. Hay quien dice: “desde el momento en que el espermatozoide fecunda al óvulo, hablamos de que se ha concebido un NIÑO”. En el otro extremo, los argumentos son del tipo “pisar una semilla no es lo mismo que talar un árbol”. Hay consideraciones jurídicas, sociales, sanitarias, morales, etc. que abren todo un abanico de matices. Asumir una postura sobre un tema tan delicado requiere, por lo tanto, argumentaciones mayores, imposibles de desarrollar en una columna como ésta. Además no es mi intención ponerme a explicar si estoy a favor o en contra del aborto, ni por qué. Lo que me interesa es revisar cierta actitud, concretamente la de la Iglesia Católica. La férrea defensa del antiabortismo apareció hace un par de semanas a través de los dichos del cardenal Bergoglio. Y uno de sus argumentos, el que me motivó a escribir la presente, fue “estaríamos matando a los niños antes de que nazcan, y ése es el peor de los crímenes”.
Me permito recordarle al señor cardenal que, en la inmensa mayoría de los casos, los niños nacen. Y crecen. Y muchos de esos niños son víctimas de abusos sexuales por parte de los “camaradas” del seguramente bienintencionado clérigo. Entre 1950 y 2002, sólo en los Estados Unidos, más de 10.000 chicos sufrieron abusos a manos de sacerdotes católicos. 4.300 (sí, cuatro mil trescientos) curas fueron acusados de delitos sexuales contra menores. La Iglesia, claro, habla de casos aislados. Como el de Storni, ex arzobispo de Santa Fe “castigado” con una jubilación de privilegio. O como el del cura Julio Grassi, que todos conocemos.
Los encargados de velar por las ovejas son, en muchos casos, lobos disfrazados. ¿Por qué el silencio del clero con respecto a este tema? ¿Por qué no hacen discursos encendidos sobre esos degenerados, ya que tanto les preocupan otros delitos, como el aborto? ¿O es que hay crímenes que pueden ser tolerados cuando son perpetrados por alguien que lleva sotana?
Es fácil vociferar desde el púlpito y usar la fe como escudo cuando se trata de desacreditar posiciones adversas. Y no debiera ser difícil usar el mismo entusiasmo y la misma vehemencia para condenar públicamente a quienes, encargados de vigilar nuestra moral, se aprovechan de los inocentes para satisfacer sus instintos malsanos.
Hace años que espero una conducta ejemplar y coherente de algún miembro de la Iglesia, pero espero en vano. Los falsos ministros de Dios, los que se llenan la boca domingo a domingo con la Palabra Divina, son incapaces de articular sonido alguno para rebelarse contra la ignominia de mancillar a un inocente.
Sepa Dios, si es que existe, perdonarlos en su infinita misericordia. Porque lo que es yo, por más que lo intento, no puedo.

Tuqui

desde Sta Rosa de Calamuchita

Dos sentencias, una condena

2008-09-21T08:02:00.000-07:00

El 28 de agosto de 2008 el país entero supo que los límites al castigo de genocidas uniformados -antes eximidos- se había corrido. El asesino (RE) Antonio Domingo Bussi y su colega Luciano Benjamín Menéndez vieron recompensado su accionar con sendas cadenas perpetuas. Los partidarios de sus políticas, por supuesto, lo consideraron injusto. Corearon vítores y cánticos de alabanza cuando los engendros abandonaron el tribunal. “Bussi, querido, el pueblo está contigo”. Dispénsenme señores, tengo pasaporte argentino y no estoy con ninguno de ambos.
Cuando se supo que el tribunal concedía la prisión domiciliaria al ex Emperador de Tucumán, los opositores estallaron.
Es curioso, la mayoría de los que estaban allí apenas habían nacido (o ni siquiera eso) cuando llegó la democracia. Los jóvenes reaccionaron con violencia y recorrieron la amplia gama de epítetos que va desde “asesino” a “hijo de puta” con indeclinable fervor. Reaccionaron de esa manera indignados por el “favor” que el tribunal hacía al ex general. Para ellos era injusto, aunque no parece una reacción apropiada el uso de palos y piedras para mostrar el desacuerdo. Otra vez, la intolerancia. Como cuando la videlista Elena Cruz –con más de 70 años- fue golpeada en la calle por quienes no aceptaban su manera de pensar, y encontraron en la violencia una manera de parecerse a quienes repudiaban.
Bussi y Menéndez recibieron su sentencia, pero los argentinos padecemos siempre la misma condena: la obligación de tener la razón, no importa el tema del que se trate. No importa la verdad, aunque valores fundamentales como el Uno, la Justicia, la Verdad y el Bien, sean para la filosofía una misma cosa. La intolerancia es la forma en que manifestamos, en general, nuestra propia manera de pensar. Los que vivaban a Bussi no creen en la justicia. Los que se oponen a Bussi tampoco.
¿Por qué podría suceder esto?
Podría explicarse a través de otro hecho resonante de los últimos días: las revelaciones, avaladas con audios y pruebas documentales, que hizo la madre de Alan Schlenker (hincha de River acusado por el homicidio de Gonzalo Acro). Según estos testimonios, se prueba que los abogados están “prendidos”, que hay un “me llevo” para un juez corrupto, que los propios defensores de Schlenker traicionaron a su cliente.
Con tanto asalto no resuelto a Bancos y camiones blindados cuando llega la campaña electoral, me pongo a recordar que Néstor Kirchner estaba siendo investigado por enriquecimiento ilícito y...
¿Saben qué? No tiro piedras ni pego palos. Pero yo tampoco creo en la justicia de este país manejado por tres poderes rebosantes de corruptos. “Menos mal que yo no tengo nada que ver”, me digo, mientras sigo lamentándome porque esa chica tan linda, que patinaba tan bien, fue sentenciada por culpa de Sofovich...
¿Me alcanzás otro Estupidol, Inés, que estoy empezando a pensar y me duele la cabeza?

Tuqui

desde Santa Rosa de Calamuchita

La herramienta, el usuario

2008-09-17T11:51:00.001-07:00

Las herramientas no son buenas o malas en sí mismas. Es el uso que se haga de ellas lo que puede valorarse moralmente. Una llave cruz, que ajusta con perfección exquisita la tuerca apropiada, tiene efectos perniciosos sobre un parabrisas cuando es arrojada desde 30 metros.
Los problemas aparecen, por lo general, cuando la herramienta es utilizada con fines para los que no fue creada. El ejemplo anterior es suficiente. Sin embargo, las posibilidades de la palabra como vehículo de comunicación son infinitas.
Los últimos días de julio de 2008 una noticia conmovió al país: el cuádruple homicidio de Campana. Un matrimonio y sus dos hijos muertos a golpes, víctimas de un grupo de personas entre los cuales se hallaba un convicto, incriminado tiempo atrás por el matrimonio occiso. Tras relatar los escabrosos detalles del suceso, un periodista de TN (TodoNoticias) agregó “Esperemos que la justicia no encuentre atenuantes en este caso”.
A primera vista uno sólo encuentra agravantes:
Fue con ensañamiento (diez golpes en el caso de los niños) y alevosía (las víctimas se hallaban maniatadas e indefensas).
Fue con el concurso premeditado de dos o más personas.
En el caso de los menores, fue para ocultar otro delito, ya que los chicos conocían a los delincuentes y podían identificarlos.
Todos estos supuestos están contemplados en el Código Penal, lo que sumado a la reincidencia de los criminales hace esperar una condena mayor. Que sea de cumplimiento efectivo o no, ya es otra cosa.
Cuando a un violador le dan quince años, pero sale en tres, la parte jurídica se me complica un poco. Me pierdo en los vericuetos desconocidos del Derecho Procesal. Cuando lo capturan por reincidir y recién entonces nos enteramos de que estaba libre, empiezo a tener problemas con el asunto de las Comunicaciones.
Se advierte a la población que Natalia Fassi bailó como el culo en lo de Tinelli. Pero si un violador está caminando por las mismas calles que sus hijos, la verdad, no lo sabemos, no preguntamos, no interesa.
Ya me estoy yendo por las ramas. Lo que quería decir es que la palabra, esa hermosa herramienta que el hombre ha inventado y desarrolla para embellecer el arte de comunicarse con sus semejantes, puede estar muy afilada. Y hay que estar atento para saber dónde se halla el filo.
Vuelvo al periodista:
ES DE ESPERAR QUE LA JUSTICIA NO ENCUENTRE ATENUANTES EN ESTE CASO.
Claro que, si aparecieran atenuantes, sería mucho peor que la justicia los ignorase, con lo que no habría Justicia.
Pareciera que lo que el señor quiere es venganza, y no. Pienso quiere lo mismo que todos nosotros.
A veces las circunstancias –conducir un noticiero, sin ir más lejos- obligan a guardar ciertas formas, e impiden que uno use las palabras justas para decir lo que quiere decir.
Entonces debe callar, o expresarse de manera elíptica. El discurso queda, así, librado a la interpretación de los otros. Creo que le hubiese gustado decir “esperemos que no se inventen atenuantes, que no haya incompetentes, que no haya negligencia, que no intervengan funcionarios corruptos, que no los larguen a los dos años, que no hagan dibujitos y firuletes para dejar sueltos a esos tipos, que no pase otra vez, por favor, porque ya estamos hartos de tragarnos siempre la misma mosca”.
Ojalá muchos saquen de esas doce palabras las mismas conclusiones que saqué. Un día haremos la cuenta, veremos cuántos somos y cuánto podemos cambiar, y serán otros los que se lleven una sorpresa.

Tuqui
desde Santa Rosa de Calamuchita

Unos vienen, otros van

2008-09-17T11:51:00.000-07:00

Ustedes ya lo habrán notado: el mundo fue invadido por los jóvenes. Y eso está bien.
Es decir, tiene su encanto contemplar con tolerancia los ingenuos errores de quienes nos pisan los talones, y a veces es reconfortante mover un poquito el manubrio para enderezarles la bicicleta, hasta que podamos sacarle las rueditas de soporte. De eso parece tratarse la vida. Una lenta pero continua despedida a los mayores, una algo más veloz y también continua bienvenida a los que nacen, educándonos unos a otros sin saber demasiado bien si estamos haciendo lo correcto.
Parte de los "recién llegados" son los hijos, los nietos, la prole de los amigos y parientes de edad madura. El cambio se nota especialmente en las fiestas, cuando cruzamos -a veces sin darnos cuenta- miradas que preguntan cómo fue que la casa se llenó de gente nueva, qué sentirán los chicos cuando les toque llenar nuestros asientos, dónde habrán ido los sueños y los pensamientos de los que ocupaban este lugar hace treinta o cuarenta años. Pasado el primer susto al descubrir la propia mortalidad –y siempre que uno haya disfrutado la vida- aparece una sensación de curiosidad. Más de una vez reflexiono sobre cuál podría ser el objetivo del ser humano, a qué conduce esta cadena de vidas, generación tras generación.
Los ruidos también son otros, y con toda seguridad sonarían extraños en los oídos de los jóvenes que fuimos. Los gritos de gol y las rodillas peladas yacen bajo capa tras capa de asfalto indiferente, y los canales de TV que se contaban con los dedos de una mano han sido capturados: la araña tecnológica tejió su tela de cables enmarañados aquí arriba, justo donde la luz de mercurio fue una novedad hace mil años.
Cada tanto, sin embargo, un acontecimiento trascendente se produce. Trascendente para nosotros. Una especie de burbuja del tiempo donde creemos recordar exactamente cómo nos sentíamos hace años. Puede ser una palabra o expresión caídas en desuso y escuchadas al pasar -"petitero", "lechuguino", "arrastrar el ala", "farabute", "isolina la corvina"-. Puede ser una melodía -Horacio Aschieri cantando "La promesa" Sandro con "Porque yo te amo" o Sinatra haciendo “Strangers in the Night” -. Hasta puede ser un aroma de la infancia. El olor de la panadería camino al colegio, o el de los eucaliptos en el parque cuando las tardes de verano duraban cuarenta y ocho horas.
En lo personal, el cine es lo que más ayuda. Volver a ver las películas de mi infancia, El Tarzán de Johnny Weissmüller, los hermanos Marx, El primer King Kong(*), me lleva por un momento a una época de edificios más bajos, amistades más perdurables, amores que tenían más de curiosidad que de lujuria.
Como dijo Stephen King, con los años la vida pierde los colores brillantes. Quería decir que no hay nada malo en recuperarlos por el tiempo que dura una película. Hagan la prueba.

(*) El primer King Kong es de 1933. Yo no soy tan viejo, pero recién la vi a los ocho o nueve años. Y recién el año pasado me enteré de que la actriz fue la que decidió que su personaje tenía que ser una rubia, y se tiñó. Para qué me servirá saber estas cosas.

Tuqui

desde Santa Rosa de Calamuchita

(*) El primer King Kong es de 1933. Yo no soy tan viejo, pero recién la vi a los ocho o nueve años. Y recién el año pasado me enteré de que la actriz fue la que decidió que su personaje tenía que ser una rubia, y se tiñó. Para qué me servirá saber estas cosas.

Lo inamovible, lo indetenible

2008-09-02T13:50:00.000-07:00

Para algunas personas todo lo que sea nuevo parece malo o desagradable. Esto se aplica a infinidad de cosas. A principios del siglo pasado que una mujer estudiase medicina no era bien visto por todos, y que se especializara en urología era impensable. El twist fue resistido al principio por quienes decían que los blancos no debían bailar música de negros. Me incluyo entre quienes al comprar su primera computadora personal bailaron la danza de la lluvia alrededor del monitor para evitar que al encenderlo les robara el alma. Las mujeres, hace un tiempo, no debían fumar por la calle. Ni hablar de las opiniones, prácticas y libertades en torno al sexo aparecidas en las últimas décadas. Pasa con las nuevas tendencias musicales, con las vestimentas de moda y, fundamentalmente, con las opiniones de los jóvenes. Por ello se trata de “domarlos” o “adiestrarlos” desde el entorno familiar y el sistema educativo.
En su ensayo “Psicopatología del Vínculo Profesor-Alumno” Rodolfo Bohoslavsky explica con claridad meridiana como se produce este intento de adaptación desde el comienzo de la escuela: El sistema es gerontocrático (los mayores mandan, los viejos siempre saben más, el profesor debe proteger al alumno de cometer errores, el profesor puede juzgar tanto al alumno como a la legitimidad de sus intereses), maniqueísta (basado en los conceptos del filósofo persa Manes, quien sostenía que hay cosas absolutamente malas y absolutamente buenas, prescindiendo de la voluntad humana) y conservador.
Ahí llegué donde quería llegar: ¿Por qué conservador?
Porque los programas de estudios se mantienen inalterables a través del tiempo, con pequeñas modificaciones anodinas. A fines de los años 70, cuando ya la informática empezaba a extenderse por el mundo, cuando la televisión color nos asombraba con un pequeño cine en nuestra propia casa, el invento más reciente que se estudiaba en los colegios secundarios era… la radio. Recordemos que el primer satélite de comunicaciones, el Telstar, estaba en órbita desde 1962. Cada tanto se lleva a cabo la parodia de un Congreso Pedagógico, se habla mucho, se permiten algunos cambios a condición de haberles “podado” la esencia misma de ese cambio, y luego todos miran hacia las instituciones religiosas que asentirán gravemente con la cabeza.
Ahora me pregunto: ¿Por qué pasa esto? ¿Por qué cuesta tanto aceptar que algunas cosas van quedando en el pasado para ser reemplazadas por otras nuevas, a veces mejores?
Y dado que estoy solo con el mate y la pava me contesto yo mismo: ha de ser la fantasía de inmortalidad del resentido. La conocida frase “aquí sí que no ha pasado el tiempo”. El patético ejemplo de mujeres que han sido hermosas y que ahora, varios procedimientos quirúrgicos después, parecen un cardumen de globos ubicados en lugares antinaturales, de tamaños inexplicables, presididos por una serie de rasgos semihumanos, una mezcla abominable entre Michael Jackson y un surubí.
Si nada cambia, el tiempo no pasa. Si el tiempo no pasa, no envejezco. Si no envejezco, no me voy a morir nunca. El razonamiento puede parecer raro, pero más raro es ver a un varón alquilando “Los Puentes de Madison”, y a veces pasa.
Y todo esto se me ocurrió por un cóctel. Estaba en una confitería de Santa Rosa de Calamuchita, acompañado. A uno de los presentes se le ocurrió pedir un cóctel que contuviera su bebida preferida: cerveza. Uno, que –mal que mal- alguna vez ha probado bebidas alcohólicas, tendería a pensar en un resultado híbrido de gusto chocante. Para mi sorpresa, tuve oportunidad de probar uno de los tragos más originales y apetecibles que conocí hasta ahora, producto del talento y el ingenio de un muchacho llamado Emilio. Cerveza, Ron blanco, Curazao azul, Durazno, Kiwi, Ananá. Tal vez después del cuarto o quinto empecé a pensar en el asunto éste de los conservadores y los jóvenes. Hace 40 años el barman era un empleado sumiso cuya creatividad, a los ojos del patrón, podía constituir casi un rasgo de comunismo. Y tras ese simple cóctel empecé a lamentarme por la cantidad de cosas de la más variada importancia que la sociedad ha visto quedar postergadas merced a la voluntad de quienes, cuando éramos jóvenes, nos querían meter a la fuerza en la caja de su cuadratura. Pero ustedes ya saben, a mí me encanta lamentarme. Después voy a lo de Emilio a tomar algo y se me pasa.

Tuqui

desde Santa Rosa de Calamuchita.

Marihuana no, alcohol sí

2008-08-12T18:28:00.000-07:00

Las convenciones sociales imponen restricciones al consumo de determinadas sustancias, naturales o químicas, llamadas genéricamente “drogas”. En algunos casos la ley prohibe directamente su utilización en cualquier caso o circunstancia. Para otras, el límite está dado por una receta médica o el alcanzar cierta edad. Para un tercer grupo, sólo se obliga a expenderlas en determinado tipo de comercios. Dentro de las primeras se hallan la marihuana, la cocaína, el ácido lisérgico y la nueva mimada de los traficantes, el “paco”. En el segundo grupo están la clorpromazina y el diazepán (drogas patrón de los tranquilizantes mayores y menores, respectivamente) y el alcohol. En tercer lugar, podemos citar el ácido acetilsalicílico (la “aspirina”) y el tabaco.
¿No es llamativo que esta clasificación no contemple todos los perjuicios que cada sustancia ocasiona al propio consumidor y/o a terceros? ¿O que no lo contemple en absoluto?
Los abusos en el consumo de píldoras son moneda corriente en el mundo de hoy, y los lavajes de estómago a personas que han consumido psicofármacos en exceso se cuentan por miles. Sin embargo, aunque 50 pastillas para dormir no necesariamente matan a alguien, es tan peligrosa su ingesta como la de 50 aspirinas. Ahora bien, usted puede comprar la cantidad de aspirinas que desee, a cualquier edad, a cualquier hora y hasta en los kioscos. Pero eso no es lo más preocupante. Lo realmente perturbador es que la gente que no puede dormir sin un tranquilizante y un par de whiskies es vista compasivamente, mientras que el joven al que se le encuentra un “porro” será estigmatizado en familia y en sociedad. ¿Por qué podría suceder esto?
El THC (tetrahidrocanabinol), principio activo de la marihuana, no es ni de lejos tan nocivo como el alcaloide llamado “nicotina” (C10H14N2). En el humo del cigarrillo hay más de 300 compuestos cancerígenos que en el humo de la marihuana, simplemente, no están. La nicotina es cinco veces más adictiva que la cocaína, y sin embargo el benemérito Ministerio de Salud sigue permitiendo su comercialización, lavando su conciencia con una advertencia estúpida e inútil en cada paquete de cigarrillos: “El fumar es perjudicial para la salud”. Chocolate por la noticia. ¿Por qué no autorizan entonces la venta de cocaína en sobrecitos que digan “Tomarse un saque de más puede hacerle perder su trabajo, su familia y todo lo que usted disfruta”? Ni hablar del alcohol. En 5.000 años, la marihuana, hasta donde indagué, no ha provocado ningún muerto. Ciertamente que ni un fallecimiento por sobredosis, ya que tal cosa es imposible. La gente que fuma marihuana suele reir tontamente, querer a todo el mundo, alcanzar cierta paz interior, comer como un caballo e irse a dormir. Pero semanalmente nos enteramos de que un borracho atropelló a un niño, o golpeó a su mujer embarazada, o degolló a su cuñado con un plato roto por una discusión sobre fútbol.
Nótese que ni quise rozar los beneficios medicinales de la marihuana, que ni el alcohol ni el tabaco igualan. ¿Mi opinión? Si prohibimos las drogas, prohibamos o reglamentemos el uso de “todas” las drogas. La venta de tabaco engrosa al fisco, ya que el 90 por ciento de su precio está integrado por impuestos (otra perversidad: las provincias que producen tabaco son las que menos coparticipación reciben). Así que olvidemos la fantasía de que una de las metástasis del poder (en este caso el Ministerio de Salud) lo prohiba.
En cuanto al alcohol, no hace falta más que una o dos botellas para ser convencido de que un pedazo de yeso sangra, o de que la milanesa tiene la cara de la Virgen. Divinizar una droga tan nefasta, en estos tiempos, es inconcebible. No importa cuanto embrutezca o intensifique la ignorancia, mientras sea consagrado en un rito por la religión mayoritaria la gente seguirá bebiendo… y creyendo. Hay que preguntarse a quién benefician estas “libertades” para matarse o matar a largo plazo. Hay que clasificar seriamente las drogas peligrosas sin payasadas como publicitar el consumo de alcohol y prohibir cosas menos perniciosas. Y, en lo personal, también me pregunto: Si en vez de tomar vino en misa los curas se fumaran un porro, ¿el mundo no andaría mejor?

Tuqui

desde Venado Tuerto

Preguntas ridículas, respuestas absurdas

2008-08-07T18:58:00.000-07:00

En una vieja nota, escrita por el mercedino Hernán Casciari, un tipo está completamente atrapado frente al televisor por un partido de fútbol. La esposa, ansiosa de “compartir”, pregunta:
-Querido, ¿qué es el off side?
-Un repelente nuevo que sacó Bayer –contesta él.
Es cierto que para para formular una pregunta hay que conocer parte de la respuesta. Pero, en el otro extremo, está la pregunta ridícula. Innecesaria. La que se formula cuando el inquisidor conoce cabalmente la totalidad de la respuesta. Las personas aficionadas a ese tipo de requerimientos pueden ser francamente graciosas. Sobre todo porque nos habilitan para dar cualquier respuesta por la misma vacuidad de la pregunta.
Hace poco, impresionado por una noticia que había visto en el informativo de mediodía, comenté a mi amigo venadense conocido como “el Rata”:
-¿Viste qué increíble? Ocho perros mataron a una mujer.
Inmediatamente preguntó:
-¿Sí? ¿Y cómo la mataron?

-La ametrallaron –contesté, poniendo de manifiesto lo innecesario de la pregunta de manera tal que todos terminamos riendo.
Entonces empecé a pensar en cuántas de esas cosas se escuchan a diario, y qué gran oportunidad representan para dar rienda suelta a la imaginación, la ironía, el sarcasmo y otros recursos indispensables para la comunicación cotidiana. Veamos ejemplos.
Usted está en una reunión, en pleno invierno, en casa ajena. Entrada la noche, usted se pone el pulóver, la campera, los guantes, la bufanda y el gorro de lana, se acerca a la dueña de casa, le da un beso y le dice “chau”. Ella pregunta:
-¿Te vas?
Respuesta posible: No, estoy ensayando para cuando me vaya.
Usted está hablando sobre determinada persona durante cuarenta y cinco minutos, sobre su domicilio, sus hábitos alimentarios, el color de su ropa interior, su número telefónico, su familia, código postal y la frecuencia con que se cepilla los dientes. Cuando concluye alguien pregunta:
-¿Lo conocés?
Respuesta posible: No. Me encargaron una biografía alternativa porque la CIA piensa reemplazarlo por un clon.
Usted está en un bar. Un compañero de mesa le pregunta:
-¿Qué hora es?
Cuando usted le dice, por ejemplo, “son las nueve y cuarto”, él podría reaccionar:
-¿¿¿Las nueve y cuarto???
Respuesta posible: No, son las once y media. Es increíble lo rápido que pasa el tiempo.
Usted va con su señora por la calle. Se encuentra con alguien que hace muchísimo tiempo que no ve. Por supuesto, hace las presentaciones del caso.
-Éste es Juan Manuel. Ésta es mi señora.
-¿Te casaste? –pregunta el tipo.
Respuesta posible: No, me creció en la espalda y cuando me la extirparon ya me había encariñado.
Si prestamos atención, veremos que preguntas de esta clase son muy, muy frecuentes, en todas las situaciones y circunstancias. Mucho más frecuentes que “¿cuál es el sentido de la vida?”, “¿existe Dios?” o “¿queda esperanza para una humanidad sin valores morales perdurables?”.
Habría que hacer un concurso de preguntas ridículas, dada la difusión del deporte de formularlas. Es probable que el ganador, al recibir el trofeo de Gran Campeón de la Pregunta al Divino Gas, pregunte asombrado:
-¿Es para mí?

Tuqui

desde Embalse (Cba)

Distintas edades, mismos gustos

2008-07-22T15:04:00.000-07:00

A algunos hombres –muchos- les gustan, a lo largo de toda su vida, las mujeres de una edad determinada. Concretamente, a nadie sorprende que a un señor maduro lo atraigan las jovencitas.
Por ejemplo, hay tipos que a los quince prefieren señoritas alineadas en la franja de los 20-25 años, y siguen prefiriéndolas cuando ellos mismos llegan a los 25, a los 35, a los 45, a los 55…
Este esquema presenta distintas aristas: por ejemplo, cada vez será más difícil para el tipo conseguir que una mujer en la “edad de oro” le de bolilla. No debe haber nada más espantoso para un hombre que la intención de la frase seductora abortada por un “¿me dice la hora, señor?”. Se envejecen diez años en un segundo, una simple e inocente pregunta –curiosamente relacionada con el paso del tiempo- le hace sentir al tipo con insoportable intensidad la proximidad de la vejez. Pero, más allá de eso, sean cuales sean sus circunstancias, esa clase de hombre jamás podrá mantener una relación llevadera y pacífica con semejantes mujeres.
Cuando es más chico que ellas, no sabe qué decirles, ni a dónde invitarlas, ni cómo conseguir dinero para financiar la salida.
Cuando es de la misma edad, está demasiado ocupado con los celos, las preguntas estúpidas que todos nos hemos hecho cuando jóvenes, las primeras alertas sobre la necesidad de pensar cómo sigue la vida una vez que se ha dejado definitivamente de ser niño.
Cuando es unos años mayor, no sabe cómo adaptarse para poder compartir cosas que van dejando de interesarle, sean los grupos musicales, los gustos en materia de libros o las ganas de estar permanentemente saliendo a hacer alguna cosa que ya no importa.
Cuando el hombre llega a los 40 ella, que como tantas jóvenes disfrutaría la compañía de un hombre maduro, se encuentra ejercitando la paciencia junto a un engendro que va y vuelve entre los 40 y los 17 con una liviandad irritante: El tipo le abre las puertas para que pase primero, le cede el lado de la pared, le da consejos y después, dependiendo de sus gustos o su posición económica, se gasta 120.000 dólares en un convertible rojo, o se tira de cabeza desde un escenario hacia el público, o se empeña en seducir a todas sus amigas, especialmente a las que son más jóvenes que ella.
Los cincuenta marcan el principio de la era del terror: uno quiere dormir o ver televisión cuando ella quiere salir a cenar, cuando ella quiere ir al cine, cuando ella quiere cualquiera otra cosa que no sea dormir o ver televisión (excepto el sexo). No entiende su vocabulario, no entiende la elección de sus ídolos, no entiende, en definitiva, nada de nada.
Al ser despertado a las tres de la mañana (como si fuese lo más normal del mundo) con objeto de mantener una conversación que nunca sabrá de qué se trata, la mira mientras ella habla -con expresión de estar interesado en lo que dice- mientras se afana buscando sigilosamente un picahielos debajo de la cama. Inútil intentar compartir lo gracioso del momento: probablemente ella no haya visto esa película.
Y así, el hombre enamorado se da cuenta de que ya pasó demasiado tiempo, que convivir con esa mujer que ama y siempre amó y amará sería un ejercicio perverso de aplicación de la tortura sobre dos personas que se quieren. Entonces llega el momento de separarse, y seguir en la locomotora a leña recorriendo un mundo surcado por trenes eléctricos. Cuando uno haya llegado solo hasta ese punto del camino, ya no podrá vivir acompañado. Sabrá que el precio de la libertad absoluta a lo largo de toda la vida es morir sin compañía.
Porque él, a esa edad, ya no cambiará. No le gustarán otras mujeres, ya sean más jóvenes o mayores.
Seguirá solo, con sus manías, enamorándose de lo imposible (qué destino cruel que eso sea lo mismo que amó siempre) odiando el café con leche y esperando la oportunidad de cometer el próximo error.

Tuqui

desde Santa Rosa de Calamuchita

Poco seso, mucho calor

2008-07-16T14:13:00.000-07:00

El calentamiento global no es un tema del que suela hablarse en radio o televisión. Es una pavada que pasa a segundo plano cuando “la mujer del año” ha sido un chaqueño con tetas, y la Tota Santillán se ha separado de su esposa. Mientras Jorge Rial sigue teniendo eso que él, con desparpajo, llama "su trabajo", y el señor Hadad vende el poderío de su imperio informativo (ruego no confundir "información" con "verdad") al mejor postor -antes Menem, ahora la Dinastía K-, el peligro de que nosotros y nuestros chicos seamos erradicados de la faz del planeta aumenta día a día. Por el famoso pero difuso concepto: el calentamiento global.
Trataré de resumir el problema en unas pocas líneas.
Los rayos del sol llegan a nuestro planeta. Algunos de ellos permanecen, otros "rebotan" y lo abandonan. La concentración creciente de ciertos gases provoca el “efecto invernadero”, haciendo que cada vez más de esos rayos queden atrapados. Hablamos del óxido nitroso, el metano, tres gases fluorados de origen industrial (hidrofluorocarbonos, perfluorocarbonos y hexafluoruro de azufre) y el tan común dióxido de carbono, producido, entre otras cosas, por la quema de combustibles fósiles en vehículos e industrias. La tecnología anacrónica requiere también la tala continua e indiscriminada de bosques, grandes devoradores de dióxido de carbono. Sumemos el aumento desmesurado de la población, que ya ha sido mencionado en esta columna, fuente de requerimientos alimenticios imposibles de satisfacer sin quemar más combustibles y talar más bosques. Y la fiebre del automóvil desatada por los gigantes de la industria.
La temperatura promedio, de 15 º centígrados hace un tiempo, ha aumentado en los últimos 30 o 40 años de modo que asusta, y sigue aumentando. Si ese calor derrite los casquetes polares, el nivel de las aguas aumentará, arrasando las ciudades costeras y sus poblaciones, y los maremotos y tornados crecerán en número y violencia por la mayor cantidad de líquido evaporado.
El protocolo de Kyoto, de1997, convoca a todos los países de la Tierra a comprometerse a detener este fenómeno. La Organización de las Naciones Unidas resolvió, hace más de una década, que era hora de empezar a preocuparse. ¿Cuál fue el resultado?
Aproximadamente el 5% de la superficie del globo, a través de los respectivos gobiernos, no ha tomado posición con respecto a este problema. Otro 5 % tiene pendiente la ratificación del protocolo. El 80 % ha tenido el buen tino de suscribirlo. Pero el otro 10% ha terminado por rechazarlo.
¿Dónde está ese diez por ciento de enemigos de la supervivencia? En Norteamérica. Ni Bill Clinton ni George Bush (por supuesto que no el bueno de George, infanticida a sueldo de los capitales petroleros) han aceptado verse comprometidos a detener el desastre dada su condición de países industrializados, que son los que cargan con el 55% del perjuicio provocado. "Eso beneficiaría a países como India o China", es el argumento. Las resoluciones de la ONU, lo hemos comprobado, tienen un destino incierto en el palacio gubernamental estadounidense. Pero se dice que el ahorro de papel higiénico en la Casa Blanca es uno de los pilares del sistema económico local.
¿No saben que los niños norteamericanos deberán vivir, beber y respirar en el mismo planeta que nosotros, los seres inferiores?
No hay peor soberbia que la del ignorante, ni nada más peligroso que dejar una ametralladora en manos de un mandril. Ambos ejemplos se aplican a la Policía del Mundo, el Gran Mono Americano, la Esperanza del Apocalipsis. Lo que nos diferencia de los animales no es la inteligencia, sino la conciencia. Alguien debiera hacérselos saber.

Tuqui

Suipacha (Bs. As.)

Un cuerpo, muchas personas

2008-07-15T14:24:00.000-07:00

Es que él le había dicho: «Espíritu inmundo, sal de este hombre.»
Y le preguntó: «¿Cuál es tu nombre?» Y Le contestó: «Mi nombre es Legión, porque somos muchos.» (Marcos 5:8-9).

Ese componente emocional que llamamos temperamento se manifiesta a través del carácter. Y aunque sabemos que hay sujetos más irascibles que otros, es normal que la persona que un día espera tranquila y relajada a ser atendida, al día siguiente quiera degollar al mozo porque no estaba junto a su mesa al momento de sentarse. Lo que no es tan normal es que, efectivamente, lo degüelle.
Alguien puede desempeñarse como bombero voluntario. Alguien puede ser un padre amoroso. Alguien puede sufrir depresiones crónicas. Alguien puede derrochar simpatía y ser el alma de las fiestas. Y nada impide que todas esas personas sean el mismo sujeto. No es aconsejable acercarse a un perro que come cuando está realmente hambriento. Así de prudente habría que mostrarse frente al que por un número le erró a la quiniela y no pudo agarrar las cuatro cifras, si no fuese porque somos seres sociables y nuestros deseos de desquitarnos con cualquiera vienen contenidos por frenos inhibitorios social y culturalmente adquiridos.
Esos frenos, claro, pueden verse disminuídos. El consumo de alcohol y otras drogas provocan ese efecto, y de ahí que cada tanto nos enteremos por los diarios de que algún energúmeno degolló al cuñado porque perdió rácing.
Lo que el hombre tiene de animal(*) lo hemos trajeado, calzado y suavizado hasta convertirnos en esto que somos. Sin embargo, siempre se oirán argumentos para desatar las guerras, especialmente de parte de los países interesados. La emoción violenta es una causal de justificación del homicidio, como se ve en el artículo 34 de nuestro vetusto código penal. No somos animales, decimos. Pero, cada tanto, la fiera que duerme dentro de cada uno, el Homo Neanderthalensis que corregía su entorno a garrotazos, aflora con mayor o menor vehemencia. Preocupados en correr detrás del auto más caro o la mujer más linda, calzamos anteojeras y no vemos cómo esos frenos de los que hablaba se van deteriorando, van dejando de importar. Hoy eludir una pelea es, entre los jóvenes, motivo de deshonra. Cada vez menos gente recuerda que la violencia es el último recurso de los que no tienen otro. La fuerza es el derecho de las bestias, como sentencia una frase atribuida a Perón pero acuñada por Marco Tulio Cicerón en la Roma antigua. Ni siquiera nos queda la elegancia y el honor de los antiguos duelos. Hoy se combate al estilo de Atila, y así el más admirado pasa a ser el que se cuelga de un árbol con los brazos y levanta su caballo con las piernas como aquel temible huno.
Cada uno de nosotros es un grupo de personas distintas habitando un mismo cuerpo, y es nuestra obligación no dejar “salir” a algunas de ellas. Para enfrentar a nuestro Legión no hay más Jesús que nosotros mismos. Vemos decadencia moral, corrupción, contaminación, calentamiento y desaparición de los recursos naturales a lo largo y ancho del planeta.
Creo que hay que considerar nuestro carácter como una antorcha que debemos mantener encendida, para echar un poco de luz sobre los tiempos oscuros que vendrán luego en caso de un colapso global. Un colapso que, merced a lo expuesto en esta nota y en muchas de las anteriores, parece tristemente inevitable.

Tuqui

Mercedes (Bs As)

(*) Recomiendo enfáticamente la lectura de “El Mono Desnudo”, de Desmond Morris.

Pensar más, comprar menos

2008-06-11T08:52:00.000-07:00

Una de las palabras que más uso para describir los tiempos que se viven es “vertiginosos”. Los videoclips, el cine y la televisión reflejan ese sentimiento: las imágenes duran segundos, a veces fracciones de segundo, antes de ser reemplazadas por otras. Las publicidades siguen esta tónica en lo visual, adecuándose al momento. También han cambiado, y mucho, los slogans.
“¿Querés estar en forma?”, pregunta una propaganda de yogurt, sin aclarar en forma de qué. “Lo que importa es la cerveza” ha reemplazado a “lo que importa es la salud”, y, para asombro de madres y abuelas, ahora resulta que “ensuciarse hace bien”.
Tenés que “animarte a más” para no ser un paria excluído del mundo de las publicidades, y olvidate de conseguir mujeres si no te afeitás con la maquinita nueva que, por supuesto, afeita mucho más que las otras. Considerando que hace 40 años las hojas ya afeitaban “al ras”, cabe preguntarse si las nuevas nos terminarán arrancando un pedazo de la cara. Si nos atenemos a las publicidades, la combinación de esta máquina con aquel desodorante nos obligará a portar un bate de béisbol para sacarnos de encima una tribu de mujeres de pechos suculentos y sonrisa de gato.
Otro tanto ocurre con los jabones en polvo. Muchos de los lectores no habían nacido aún cuando el Rinso daba blancura absoluta a tus prendas. ¿Qué hacen los nuevos limpiadores? ¿Vuelven la ropa fosforescente? ¿Hacen que el blanco sea realmente blanco-blanco? ¿Y antes qué era? ¿Gris?
Hasta podemos pensar en comprar un auto que ya desde el anuncio nos advierte que seremos comida para monstruos. O llenar la heladera de botellas de gaseosa Light, abonando la teoría de que las modelos son anoréxicas: En la propaganda en la que Verónica Lozano pregunta “¿Querés tomar algo rico?” nada se verá en esa heladera, salvo botellas de gaseosa. No hay una pata de pollo, ni un pedazo de manteca, ni un resto de queso. ¿Esa chica no come, o tiene otra heladera para sólidos?
Otro de los picos que alcanza este nefasto cuadro es la publicidad de chicles que promociona como ídolo a un imbécil que arroja televisores por las ventanas. Realmente, a mí no me dan ganas de comprarlos. Por ¿suerte?, cada vez más a menudo las publicidades “tradicionales” son interrumpidas por otras, las que denuncian la falta de escrúpulos que parece haberse enquistado en esta mediocridad hedionda que vivimos.
En esas publicidades, a cualquier hora y en cualquier canal, usted se enterará de que mandando determinadas palabras al 2112 o al 2020 su vida estará solucionada: podrá aprender a besar, a recitar poemas, a tener sexo, podrá saber qué le depara futuro mediante el tarot o bajarse fotos de prostitutas encubiertas más o menos famosas, podrá ser la mar de gracioso y convertirse en el alma de las fiestas, podrá, en fin, integrar el ejército de pobrecitos (la mayoría de ellos menores de 12 años), que recibe en su teléfono fotos de mujeres semidesnudas y termina practicando windsurf en un charco de baba.
¿Las autoridades hacen algo al respecto? No parece, ni creo que lo hagan nunca. Todo lo que sea una fuente de ingresos será tolerado desde el poder.
Las cosas se arreglarán, una vez más, “aceitando los engranajes adecuados”. Porque cuando se pierde la ética el poder se autojustifica económicamente, acumulando el símbolo moderno de la superioridad: las monedas.
Tendríamos que adoptar el hábito de comprar menos y pensar más, única defensa cuando los poderosos llegan a parecerse al Reduce Fat-Fast: Te sacan el peso… y no lo recuperás más.

Tuqui

Venado Tuerto, Junio 2008

El concepto, la palabra

2008-06-07T09:02:00.000-07:00

En una vieja pulpería de Goín (Bs. As.), tomando un vermú con amigos, el pasado se me vino encima. Como un tren.
Me puse a rebobinar mi vida en los recuerdos, y lo que contaré quedó archivado en algún lugar de mi cabeza, muy a mano. Fernando, el Impoluto, me puso en mis trece. Ésta es la historia.
Era 1970, y había comprado la edición de Salvat de “1984”, novela de George Orwell, llevada al cine un par de veces con inmejorables resultados (entiéndase “llevada al cine” de modo literal: yo llevaba libros siempre, fuese a ver una película o no, para leer en el viaje; “1984” la disfruté en el colectivo 104, mientras iba al colegio, y en los intervalos del Paramount cuando me quedaba al continuado).
Orwell era un comunista decepcionado, autor de joyas como “Rebelión en la Granja”, donde Stalin y Lenin son dos cerdos y “Todos los animales son iguales, pero algunos son más iguales que otros” (SIC).
“1984” se perfilaba, ya por entonces, como una novela casi costumbrista: un mundo dividido en tres potencias, en guerra permanente de dos contra una. Cuando alguna se ha debilitado lo suficiente, se alía con la menos fuerte de las otras. Y una nueva guerra comienza.
Lo espantoso: cada vez que cambia el enemigo, se cambia la Historia. TODA la Historia. El que ayer era El Héroe hoy pasa a ser El Traidor… y siempre lo fue. Y pobre del que recuerde lo contrario. Cada vez que las raciones de alimento se reducen, la gente es inducida a celebrar que han aumentado. Los habitantes del continente –ya sea Oceanía (América, Australia e Inglaterra), Eurasia (Europa y el occidente soviético) o Asia Oriental (todo lo que resta)- son permanentemente vigilados, a través de videoaudiocámaras, por un mítico personaje llamado El Gran Hermano. Sí, igual que el show (?). Para eso sirven hoy las grandes obras de la literatura.
La novela me impresionó bastante, porque desde mi niñez arrastro y suscribo una visión apocalíptica del futuro.
Siete u ocho años después, durante la última dictadura militar, en un pasaje subterráneo que cruzaba la avenida 9 de julio, adyacente al (y debajo del) obelisco, en Buenos Aires, conocí a Adolfo. Adolfo Calatayú. Un morochito delgado, mujeriego como yo y muy simpático, que escribía prosas y poesías con soltura envidiable. Y regenteaba una compraventa de libros en uno de los locales del pasaje.
Aquel rincón de la ciudad era frecuentado por cierta fauna poco usual, que me incluía. Por entonces quien esto firma trabajaba en un banco, noviaba con la hija de un suboficial del ejército (don Chamorro, correntino y gran persona), andaba de traje y estudiaba Abogacía.
A todo lo largo del ducto se distribuían pequeños bares, vendedores de marroquinería barata, kioscos, un tiro al blanco, accesos al corazón de la red de subterráneos, compraventas como la de mi amigo, etc. Y los locales tenían depósitos un nivel más abajo.
Me pregunto cuántos de los que viven en Buenos Aires han recorrido aquellos sub-sótanos, cuántos sabrán siquiera de su existencia.
Cierta vez, por algún motivo irrecordable, el depósito sub-subterráneo de la librería de mi amigo debió ser desocupado. Y allá fui. La puerta llevaba varios años –muchos- sin abrirse. Con una linterna, el socio de Adolfo iluminó el camino y acondicionó pobremente una pequeña lámpara en los cables, que colgaban del techo como la mano de un muerto. Aquel muchacho, también escritor, había dedicado un poema a la Sirenita del Maldonado, fantástica mujer-pez que habitaba los lóbregos recodos del entubamiento del arroyo, que atravesaba Buenos Aires bajo la avenida Juan B. Justo. Poetas de lo hermoso que contiene lo horrible. Mis amigos.
El olor a humedad era una quinta pared y las ratas habían hecho estragos con la pila de libros, que llenaba la habitación de tres metros por tres hasta la altura de una persona.
Por milagro algunos volúmenes se habían salvado, aunque despedían un hedor difícil de describir. Muchos de ellos pasaron a engrosar la biblioteca de mi habitación.
Después de todo, no olían peor que mis medias. Eso dijo mi hermana.
La mayor parte de los volúmenes pertenecía a la colección de ciencia-ficción de la editorial Jacobo Muchnik. Incluía “La Aguja de Costigan”, pero no puedo recordar qué otros títulos la integraban (perdí mi biblioteca en una mudanza). El último libro rescatado era una edición de “1984” del año 1951, de Editorial Julio Korn. Decidí volver a leerla con el estímulo de que estaba traducida, prácticamente, a un idioma distinto; un español florido que a mitad del siglo XX parecía denotar excelencia en la lectura, lo cual es probable que sea cierto.
Palabras como “díjole” o “levantóse” pronto dejaron de distraerme, atrapado por el relato. El final volvió a dejarme esa sensación de “ma sí… ya está todo perdido”. Pero lo que más me llamó la atención era que la novela terminaba de la misma manera que en la edición de Salvat… y el libro no.
Orwell había escrito algo más, que sí había sido publicado en 1951, durante el gobierno de Perón (como te digo lo malo, te digo lo bueno).
El texto se titulaba “Apéndice de Neohabla”.
“Neohabla” es el nuevo idioma de ese mundo dividido. Las personas se comunican poco, usando cada vez menos palabras. La idea del misterioso Gran Hermano es que algunas de esas palabras, simplemente, desaparezcan. Ésa, la parte más didáctica de la novela, había sido suprimida en la edición del ‘70 (otra dictadura, gobierno del general Lanusse, sucesor del general Levingston, sucesor del general Onganía, sucesor de facto del doctor Illía, que en 1963 tenía el presupuesto para educación como prioridad y 0 de deuda externa, y murió en la pobreza).
Tal vez mi primer libro viniera fallado, a veces pasa. Salvat era una editorial seria.
El hecho es que aquel apéndice me provocó mucha más desazón que el libro todo. El slogan de los Ministerios de ese remoto (?) mundo es “El odio es el amor, la libertad es la esclavitud, la ignorancia es la fuerza”. Richard Burton haciendo de Jefe de Gabinete. Su último trabajo. Impagable.
Pero eso, según revela el apéndice, es sólo el principio.
Lo que han de hacer desaparecer los dominadores son las palabras mismas. Palabras como “verdad” o ”libertad”. Porque, sostiene el autor, quien no tiene la palabra no tiene el concepto. Vamos, que no hay nada más aterrador que estar enfermo y no saber cómo se llama lo que uno tiene.
Ahora, procédase del siguiente modo: tome, al azar, cien celulares (o listas de chat) de personas de todas las edades. Revise los mensajes. Le garantizo que la mitad –por lo menos- no serán textos en ningún idioma. El acento, con todo lo que la palabra implica, va desapareciendo.
Verá que las abreviaturas informáticas no son siquiera en nuestra lengua. Aunque “también” es “tb”, “brb (be right back)” es “aguantame un momentito que ya vengo”, afk (away from keybord) significa “no jodan que estoy ocupado” y “lmao” (laughing my ass off) y “rofl” (rolling on fucking laugh) son indistintamente “resulta muy gracioso tu comentario” o “me estoy cagando de risa”. La palabra deja de tener valor, el concepto se generaliza, el respeto se pierde. El mensaje de texto es la forma menos creativa de masturbación que el hombre ha desarrollado. Por nuestro lado somos lo que somos, inevitablemente. Argentinos, contradictorios, sin conciencia de nuestros propios atributos o responsabilidades. Seres humanos.
Aunque la religión mayoritaria nos compele a imitar a Cristo, un agnóstico como yo no entiende qué carajo estamos haciendo.
Sin ir más lejos, el pasaje en el tren bala costará 500 pesos y llevará 3 horas cubrir el trayecto.
El avión cuesta la mitad, y tarda la mitad.
Pero lo importante es que con el 50% de lo que insumirá el tren bala (exijamos una ley que revise los bolsillos de los gobernantes) se reactivaría la red ferroviaria que Menem destrozó y que unía a todo el país.
A propósito: el proyecto del tren bala ha sido aprobado. Mientras nos hunden nos hundimos, mientras nos ahogamos nos empujamos hacia abajo.
¿Qué estamos esperando?

Tuqui
Goín, (Bs. As.), junio 2008

Voto universal, trampa fatal

2008-06-01T08:55:00.000-07:00

En ciertos terrenos específicos, la sensación de que algunas cosas han mejorado podría ser engañosa. Tal vez no es que hayan dejado de matar a la gente por decir lo que piensa, sino que la gente ya no piensa. Basta comparar el “Feliz Domingo” de Silvio Soldán con los actuales programas donde los estudiantes compiten con el arma de sus “conocimientos”, para ser testigo de la devastación intelectual que ha sufrido este país.
Eso explica, entre otras cosas, que se celebre cualquier perogrullada rimbombante incluida en un discurso, o que proliferen velas y velitas y se clame por justicia en sitios donde la tragedia de todos requeriría un pedido serio y firme a favor de una educación que evite otra desgracia colectiva. Con educación la justicia llega inexorablemente.
Explica también la multitudinaria afluencia de personas a los templos para pedir a los santos lo que las autoridades debieran garantizar: pan, paz y trabajo. La falta de instrucción, el bombardeo de mediocridad de una televisión con “profesionales” de la estatura de Eduardo Feimann (parece una broma, pero es una metáfora) y Marcelo Polino, y la convicción de que un cadáver ilustre (o dos, pobre Evita) pueden llevar a buen puerto a un país que es nada más que un rejuntado de individuos que viven en el mismo territorio, son circunstancias que todos debiéramos lamentar.
¿Qué genera eso? Procreación sin planificación, población sin el más mínimo criterio. Mano de obra barata, en una época en la que el concepto de trabajo ha cambiado: no es que no se consiga empleo, es que no hay empleo para todos, porque las máquinas hacen gran parte de los esfuerzos que antes hacíamos nosotros y, además, somos demasiados.
Ningún ser racional tiene más de dos o tres hijos sin poder mantenerlos y educarlos adecuadamente, y eso ya es mucho. Los excluídos del privilegio de la ilustración tienen una decena de hijos.
¿Cómo sigue esta historia?
De esos diez, cada uno tendrá otra decena. Un centenar a la segunda generación. No es necesario ser primo de Pitágoras para comprender que 10 x 10 x 10… será siempre superior a 3 x 3 x 3…
En poco más de un siglo (olvidando la paternidad adolescente y suponiendo que las personas tengan hijos alrededor de los 25 años), la cuenta estará 10.000… a 81. Una generación después, 100.000 a 243. Las estadísticas no tienen ideología.
Así que podemos preguntarnos: ¿El voto universal sigue siendo un arma políticamente correcta bajo las infames circunstancias que se viven? Sé que se alzarán voces tildándome de fascista, derechista y otras palabras que terminan igual. No me importa, no seré yo quien haga votar a los indios despojados y a los analfabetos con documentos falsos. Lo que nos enseñaron en el colegio acerca de los fraudes electorales a principios del siglo pasado lo sabemos porque nosotros pudimos ir al colegio. ¿Quién le explicará a una Argentina embrutecida lo que pasa actualmente? Parece un fraude mucho mayor, una estafa infinitamente más vergonzosa, encaramarse en los hombros de un estadista muerto para convocar el aplauso de los ignorantes.
Esa el la trampa última, la más inmoral, la más condenable: A la hora de votar… votamos todos.

Tuqui
desde Mercedes (B)

Lóbulo frontal, falso ingeniero

2008-05-18T23:56:00.000-07:00

Aunque el cuarto de hora de fama del señor Blumberg parece haber pasado (me refiero al segundo cuarto; no habría que olvidar que el primero se debió a la horrible tragedia familiar que ha padecido) me parece interesante recordar el concepto que reiteraba una y otra vez ante cualquiera que le diese un micrófono en la televisión o la radio, o centimetraje en los medios gráficos: “Hay que bajar la edad de imputabilidad de los menores”. Como un eco, hay quienes todavía hoy insisten exigiéndolo.
Esta aberración (ya me explicaré) no puede haber estado sólo motivada por la desgracia de haber perdido un hijo. Otras personas los han perdido en circunstancias atroces –muchas veces a manos de otros menores- y ninguno levantó su voz con tanto entusiasmo. Personajes como el ex–presidente (este país da para todo…) Eduardo Duhalde o el ex–gobernador de Buenos Aires (…y las provincias también) Felipe Solá han coincidido con el falso ingeniero, lo que no extrañará a ningún lector más o menos avispado.
Como es costumbre, las decisiones más importantes tienden a tomarse desde el poder por capricho dictatorial y sin el menor sustento racional o científico. Es por lo mismo que se nos presiona para ahorrar energía, cuando aprovechando los corredores de viento de la Patagonia podríamos iluminar a toda Latinoamérica. Ya sucedió con el bolígrafo: sólo se apreciarán los beneficios cuando los hayamos perdido a manos de los extranjeros, y la Patagonia se haya vendido en su totalidad.
Pero volviendo al tema de esta nota, bajar la edad de imputabilidad de los menores no sería ni remotamente una solución al problema de los menores delincuentes:
1º) En muchos casos, esos menores trabajan delinquiendo por cuenta de la policía o de personajes influyentes. No olvidemos que los delincuentes impunes son votos cautivos, y a la hora de las elecciones serían como los pollitos en un gallinero que dará excelentes dividendos.
2º) Estamos exhaustos, por no decir otra cosa, de leer que “el juez reintegró a los menores a la custodia de sus padres”. Habiéndome criado en una villa miseria, nadie podrá decirme a mí que la delincuencia juvenil es un “producto de esta sociedad que no los comprende y los margina”. La educación empieza por la casa, por los padres, y –aunque no niego la existencia de excepciones- una educación bien orientada, el establecimiento de límites y el ejemplo del respeto a los demás son un excelente antídoto contra la violencia de cualquier entorno. Devolver los menores a los principales responsables de sus acciones (padres que los apañan, los consienten, se alinean con ellos en trifulcas y desórdenes) no es la mejor medida para reformarlos. Y nadie se detiene a pensar a qué clase de hogar se los hace volver.
3º) El lóbulo frontal. Esta zona del cerebro es la responsable de poner frenos y límites a los instintos básicos. Los niños, se sabe, son crueles, y esta característica se va atenuando camino de la madurez. A los 15 o 16 años el lóbulo frontal no ha terminado de desarrollarse. Juzgar a un menor como un adulto es como exigirle a un paralítico que se levante de su silla. A quien prefiera la imagen animada antes que los textos, le sugiero ver el excelente documental producido y narrado por el actor Mark Wahlberg sobre los delincuentes juveniles norteamericanos encarcelados.
Se ve que don Blumberg sabe de biología lo que de ingeniería, de derecho un poco menos y de realidad… bueno, seguramente ha de conocer bien la suya propia.

Tuqui

San Andrés de Giles, mayo de 2008

Este tiempo, otros tiempos

2008-05-01T00:43:00.000-07:00

… y de repente el verano ya no dura un año, sino un día. Sólo en la adolescencia el verano dura lo que dura un verano. La niñez lo eterniza, la vejez lo reduce.
… y de repente "cuando sea grande" no es una esperanza, sino una estupidez, porque ya sos grande y más que eso: Nadie sabe quién fue Baldomero, ni Macedonio, ni Rubén Darío, ni Alejandro, ni Julio César, y apenas les han enseñado que Jorge Luis escribía más o menos bien. Ni la tabla del 7. Ni multiplicar, saben. A los trece años, pobrecitos niños inteligentes que han de convivir con la ignorancia.
… y de repente, la televisión por cable te muestra qué jóvenes eran los actores que eran jóvenes cuando vos eras joven, y qué viejos están en la siguiente película.
… y de repente no recuerdan a Elvis, ni al Hula-hula, ni a Leguizamo, ni a Zulma Faiad vestida de lechuguita.
…y de repente los días son demasiado largos, y los años demasiado cortos, y no te cierran las cuentas porque empezaste a envejecer.
Empezaste a envejecer cuando naciste, pero recién ahora te das cuenta. Usás lentes de leer, no irás nunca más a andar en triciclo a la plaza, y cada vez que veas el noticiero dirás "¡Qué barbaridad!"
Pero, por algún motivo, sentís que tenés el flequillo que tenías donde hoy tenés la pelada. Y estás convencido de que hay una coleta que reíte del chino de Bonanza justo donde el cuello se te arrugó con los años.
Y aunque pensás "éste es un mundo de mierda…".
…por algo seguís vivo.
Habrá de ser, me digo y te digo, para que veas (o veamos) el planeta que ayudaste (o ayudamos) a construir cuando eras joven. O a lo mejor porque existe la reencarnación, y hay que dejar un lugar bonito donde volver.
Yo, que sólo soy otro bendito estúpido, te propongo que no abandones. Que no bajes los brazos. Vos, Gonzalo, mi hermano del alma. Vos, Tom, el de los aparatitos de whisky. Vos, Eduardo, el del Uritorco. Vos Ariel, vos Julia, vos Charlie, vos, mago Sergio, vos Cristina R., la mejor redactora que tuve el orgullo de leer. Vos, Carlitos, mi amigo de la infancia.
Les pido que no abandonen, porque abandonar es conceder, y estamos viejos para eso. Éste es nuestro planeta, con todos sus imbéciles vivos y todos sus hijos muertos. No me lo reprochen, que no es sólo mi culpa sino de todos.
Como bien han de saber mis compañeros, no es el afán de conseguir dinero lo que me impulsa. Firmo lo que escribo, porque me hago cargo de quién soy y de lo que soy. No pego de atrás, como D’Elía , ni me inclino para aplaudir a los obsecuentes pareciendo una foca, como la presidente que lamentablemente han elegido, ni me pareceré jamás a un intendente (cualquiera de los que mandan en los lugares donde he estado).
Es que soy Gabriel Gustavo Pinto. Soy Tuqui, el hijo de Nito, el taxista, y de Chela, la modista. Gracias Señor por mi memoria, porque el que no recuerda de dónde viene no sabe para dónde va.
Creo conveniente, mis amigos, citarles una de las frases más cursis que escuché en este tiempo que me ha tocado transitar: "El minuto que empieza ahora es el primero de lo que te queda de vida. ¿Qué vas a hacer con eso?"

Tuqui, desde el fondo de su corazón

1 de mayo de 2008

Cerro misterioso, gente crédula

2008-04-21T21:42:00.000-07:00

La primera visión del cerro Uritorco recortado contra el cielo del amanecer es impactante, sobre todo para quien viene de pasar la vida en un paisaje sin relieves destacables. La hermosa postal, precedida por historias de amigos escépticos, amigos místicos, turistas citadinos con ojos ansiosos de belleza agreste y periodistas de lo paranormal provoca sensaciones diversas: un sentimiento de libertad ilimitada, la avidez de llenarse de aire puro, la convicción de nuestra propia pequeñez. En esa zona vivían los Comechingones, que terminaron arrojándose desde las alturas rocosas antes que doblar la cerviz frente al invasor español. Aunque toda la Pampa de Punilla es una colección de imágenes maravillosas, el Uritorco tiene algo especial: desde hace años escuchamos anécdotas de avistamientos y contactos con extraterrestres que se produjeron y producen en esa zona.
Capilla del Monte, junto al cerro, tiene unos 15.000 habitantes. Es gente cordial y todavía no contaminada con la paranoia de la inseguridad o la ambición desmedida que caracteriza a los pobladores de urbes más populosas. Para ellos, el turismo es la principal fuente de ingresos. Y el asunto de las visitas de alienígenas ha generado también algunas pujantes aunque pequeñas empresas. Desde el pùeblo hasta el cerro está salpicado de comercios no tradicionales, donde usted puede adquirir piedras energéticas, chirimbolos y chirimbolitos rodeados de un halo misterioso.
Pasé tres semanas viviendo en una pequeña casa a mitad de camino entre el Uritorco y el pueblo, y realicé varias excursiones guiado por Eduardo y Silvia, unos amigos uruguayos que no veía desde hace años y que me brindaron su hospitalidad más allá de lo esperable. Tienen un único defecto: son vegetarianos. Eso, claro, no impidió las reuniones semanales con otros amigos, en las que podía calmar mis ansias de vaca muerta y jugosos embutidos.
El hecho es que durante casi un mes, noche tras noche, observé ese cielo maravilloso. En ningún otro lugar había visto yo un cielo tan diáfano, con tantas estrellas. La tranquilidad absoluta y el silencio sólo roto por los grillos y el ruido del agua corriendo –detrás de la casa- entre las piedras del río Calabalumba me acompañaron permanentemente en mi atenta contemplación. Una noche, incluso, decidí bajar hasta el río en la oscuridad, prescindiendo de riesgos como rocas resbaladizas, arbustos espinosos, alacranes, arañas y ofidios. Como consecuencia, al volver mis piernas parecían llevar medias de red, y los golpes y arañazos fueron objeto de bromas durante varios días.
Sin ánimo de desilusionar a nadie, tengo que reconocer que no vi nada extraño, ni sentí ninguna presencia, ni escuché voces o sonidos sorprendentes.
Pensé que tal vez había llegado en un mal momento. A lo mejor los extraterrestres también estaban en época de vacaciones. Pero no iba a basarme únicamente en mi experiencia. Así que, aprovechando los contactos de mi amigo, hablé con unas dos docenas de pobladores. Algunos han nacido en Capilla del Monte, otros están allí desde hace diez, veinte o treinta años.
Sin excepción, los relatos fueron coherentes: ninguno de ellos vio o escuchó jamás nada extraño, ni tuvo ninguna experiencia “inexplicable” digna de ser relatada. Aquel famoso círculo de pasto quemado, sospechan, fue una patraña urdida en pos de aumentar el caudal turístico. Y lo que más los perturba –lógicamente- es que, en una población tan pequeña, los turistas que antes arribaban en busca de descanso, pero también de diversión, ahora llegan a meditar en plena introspección, en busca de una energía que los locales no sienten en ninguna parte, como no sea en su propia libido, contenida y en muchos casos desperdiciada más allá de lo conveniente cuando los visitantes se abstienen de “otras actividades” que no sean espirituales.
El periodista–payaso José de Zer, iniciador de este cuento chino, dista mucho de ser un prócer para la muchachada de Capilla del Monte. Sólo les ha traído gente rara y mujeres que se sientan de cara al sol con las piernas cruzadas y las palmas hacia arriba.
Otro camelo que los argentinos consumen aun sabiendo que todo es mentira, quizás con la esperanza de que un día deje de serlo.

Tuqui
Mercedes (B), 14 de abril de 2008

Retenciones injustas, cortes ilegales

2008-04-02T18:58:00.000-07:00

El Uritorco es hermoso, pero ya debía volver a Venado Tuerto y después a Mercedes (B) para pasar mi cumpleaños. Así que, aprovechando que mi flamante amigo el Tata iba para Santa Fe, me subí al auto y partimos.
Entre Capilla del Monte y Santa Fe de la Veracruz nos detuvimos varias veces. Cinco de ellas porque la ruta –donde, gracias al asfalto, no hay soja… todavía- estaba cortada. Es gracioso que los responsables de ese delito (se llama así, aunque el gobierno lo tolere, hasta que cambien la letra de las leyes) sean los mismos que antes renegaban contra los cortes de los piqueteros.
Parece que las retenciones a la exportación son un problema pero, como yo no entiendo mucho, confieso que mi primera reacción fue putear. ¿A quién se le ocurre –pensé- cerrar el paso a los ciudadanos vistiendo camisas de 600 pesos y botas de carpincho? Se imponía obtener un poco de información, y a ello me aboqué. Así supe que los tamberos ordeñan a cambio de centavos por litro, aunque usted y yo pagamos la leche más cara que el vino. Y que el 44% de lo que obtienen los “sojeros” va para el estado (esto es una metáfora, “el estado” somos nosotros pero ni a usted ni a mí nos llega un mango).
Nuevo razonamiento apresurado: si ganan cien millones por mes y les sacan la mitad… ¿de qué se quejan? Reconozco que fue otro error: primero, los pequeños productores ganan mucho menos que eso. Segundo, aunque los millones que yo gane sean más de cien, ¿por qué debo tributar la mitad, a cambio de nada? Porque es un hecho que a los productores, grandes o pequeños, no se les devuelve un centavo de las famosas retenciones, ni siquiera en forma de insumos o subsidios ante un revés climático o bursátil. No hay una política fiscal coherente, lo que no sorprende en un país incoherente desde sus raíces.
Ante la falta de conocimientos suficientes, traté de ver las cosas desde un ángulo distinto y comencé a razonar de esta forma: Si desapareciesen las retenciones, ¿se acabarían los chicos con hambre en todo el país? Y si, en cambio, las retenciones fueran del 98%, ¿se acabarían los chicos con hambre en todo el país?
Todos sabemos la respuesta a ambas preguntas, que es la misma. En consecuencia, supongo que somos rehenes. Rehenes de una lucha entre los millonarios del campo y los millonarios del gobierno. Rehenes de los santos, de los malditos, de los fabuladores, de los egoístas, de los justos, de los injustos, de los bien y malintencionados. Rehenes de cualquiera, es decir, de nosotros mismos.
No sé cómo se sentirán los lectores, pero en lo personal tengo inflamadas las gónadas de poner la otra mejilla. Cada tanto habría que recordar una parte diferente de la Biblia, ésa donde donde Jesús echa a los mercaderes del templo a latigazos.
En fin. Más allá de estas consideraciones, sean acertadas o no, yo salí de ahí y quiero ir hasta allá. Circulando libremente. Así que preferiría que dejen las rutas libres, como dice la Constitución, y vayan a pelear a Miami o Mónaco o cualquier lugar lejano, de esos que la mayoría de nosotros jamás conocerá. Dejen de joder a los pobres que, aunque no lo crean, tenemos mejores cosas que hacer en vez de pelear –o padecer- las guerras de los ricos.

Tuqui

Santa Fe de la Veracruz, 24 de marzo de 2008

Casa chica, corazón grande

2008-03-20T01:06:00.000-07:00

La presente historia es real, y por esta vez me parece importante no alterar nombres ni circunstancias, sino narrar los hechos tal como sucedieron.

Guadalupe tiene seis meses y no es probable que haya una bebé más bonita dentro del Sistema Solar. Sus padres, Daniel y María Eva, tienen 34 y 32 años respectivamente. Los tres viven junto al cerro Uritorco, en las afueras de Capilla del Monte, provincia de Córdoba. Con pocos recursos, alguna ayuda, bastante ingenio y mucho sacrificio, Dany y María Eva están terminando de construir su casa. Falta instalar el quematutti, sucedáneo del termotanque urbano. Por eso era necesario bajar al pueblo y comprar unos caños en el local que está al lado del Correo.
Y allá iba Dany, a eso de las 15:30. Pero media cuadra antes de llegar, frente a la puerta de una casa, entre la Veterinaria y la Casa de Herramientas, el joven papá se topó con un grupo de bolsas abandonadas en la vereda. Dentro de ellas observó varios paquetes envueltos para regalo. Pensando que alguien saldría a recogerlas, Dany siguió su camino en pos de los caños que necesitaba. Al volver, 15 minutos después, las bolsas continuaban junto a la puerta, en la vereda.
Dany tocó timbre. Nadie salió. Se sentó en el umbral y esperó 45 minutos más que alguien apareciera buscando las bolsas, pero fue inútil. Empecinado en averiguar a quién pertenecían aquellos regalos, cargó las bolsas y se fue a caminar por el centro. No se le escapaba la posibilidad de que el dueño se abalanzara sobre él tomándolo por un ladrón y le cambiara el número de documento a garrotazos, pero aun así insistía en devolver las cosas a quien había pagado por ellas. Sin embargo, nadie se le acercó ni le preguntó nada.
Dany esperó hasta pasadas las 17, cuando todos los negocios reabren sus puertas. Volvió hasta la Casa de Herramientas. Nadie sabía nada. Tampoco en la Veterinaria. Esperó hasta que abrieran la peluquería, pero tampoco allí obtuvo información.
Sólo le quedaba una cosa por hacer: abrió uno de los regalos y buscó la dirección del local donde había sido adquirido. Allá fue, siempre con las bolsas. El empleado que había hecho la venta en cuestión no se hallaba en el local, por lo que fue consultado telefónicamente. Así fue como Dany se enteró de que una pareja había comprado, entre otras cosas, una serie de regalos para su sobrino, y que habían dejado Capilla del Monte pocos minutos después.
Recién entonces se resignó a hacer lo que cualquiera de nosotros hubiese hecho muchísimo antes: se quedó con las cosas. Así se encontró en posesión de una brújula, dos morrales, un juego de cubiertos muy bonitos para campamento, una navaja estilo suizo de esas que traen sacacorchos, cortaplumas, destapador, linterna, agenda, inodoro y un señor grandote con una palmera que te apantalla cuando hace calor. Y seguían los paquetes: cuchara de algarrobo, mortero de madera, pinches artesanales para copetín, figuras de animales, una docena de alfajores, vino, queso, salamín y 112 pesos. Ni siquiera considerando lo útil que le resultaría todo aquello pasó por la cabeza del muchacho abandonar la búsqueda del dueño hasta cerciorarse de que sería imposible encontrarlo.
Una historia así contrasta con los noticieros cotidianos, una vidriera de la violencia y el horror. Sabemos que hay gente como Dany, pero nunca la vemos porque nos llenan la pantalla de noticias espantosas, de intrusos, de grandes hermanos y de conductores que vociferan saludando a América mientras venden una bola musical de grasa, oligofrenia y sexo barato. Una televisión para energúmenos que reniega de la buena gente.
Es una lástima que a las personas con moral y honestidad les repugne la idea del poder. Así es como los menos dignos llegan a la cima de la pirámide.
Y digo que es una lástima porque si Dany, en un rapto de locura, decidiera postularse para algún cargo público, yo lo votaría.
¿Acaso usted no?

Tuqui
Capilla del monte, 18 de marzo de 2008

El conflicto, la opinión

2008-03-11T00:31:00.000-07:00

El 1 de marzo de 2008 las fuerzas armadas de Colombia atacaron sin aviso previo un campamento de las FARC en territorio de Ecuador, matando –entre otros- a Raúl Reyes, segundo jefe del grupo guerrillero. Las fricciones generadas entre ambos países (con el agregado del impredecible presidente venezolano alineándose con Ecuador) fueron la noticia internacional más destacada en los medios de Argentina durante los días posteriores.
Una situación así, que podría ser de trágicas consecuencias para la región, se convirtió en tema de conversación y de opiniones para la gente común y para personalidades de todos los ámbitos y de todos los países. Por supuesto, algunas opiniones son más relevantes que otras. Especialmente cuando las voces que se escuchan vienen del mundo de la política.
En este punto debo aclarar que no me anima nada personal contra la señora Carrió. Es más, el hecho de que durante tanto tiempo se la haya atacado por motivos ajenos a la política, como su silueta o su fe, podría llegar a inspirarme una especie de simpatía. Dicho esto, lo que motiva estas líneas es el comentario de Lilita sobre el hipotético conflicto.
Dijo: “Bueno, fueron sólo 2 kilómetros, y a través de la selva… tampoco es como si hubiesen tomado una ciudad”. Ay, Lilita, Lilita… ¿Y los principios del derecho internacional? ¿Y la inviolabilidad de las fronteras? ¿Y los pactos, acuerdos y convenciones? ¿Y el sentido común? Decir que “fueron nada más que 2 kilómetros” equivale a decir que si alguien se mete en nuestra casa por una ventana y permanece junto a ella es menos intruso que si hubiese ido hasta la cocina y se hubiera comido los grisines.
Puede parecer una cuestión menor, y tal vez lo sea. Pero si empezamos a ablandar lo que debiera ser rígido vamos a debilitar la estructura de una globalización que pocos dirigen y la mayoría no termina de entender, como si jugásemos al ajedrez desconociendo los movimientos de la dama.
Ahora que George Bush ha vetado una ley que hubiese prohibido a la CIA y al FBI la utilización de la técnica de tortura conocida como “submarino”, es de esperar que nadie declare “Bueno, es sólo ponerle a los sospechosos de terrorismo una bolsa de plástico en la cabeza para asfixiarlos… tampoco es como si picanearan a personas inocentes”. Porque relativizando la gravedad de estos hechos preparamos el terreno para que se corran las fronteras entre lo aceptable y lo intolerable, lo correcto y lo incorrecto, lo moral y lo inmoral.
Sospecho que, ante situaciones tan delicadas, las responsabilidades asumidas debieran motivar -por lo menos- comentarios más meditados de los referentes políticos y formadores de opinión.

Tuqui

Capilla del Monte, 4 de marzo de 2008

Pocos Leónidas, muchos Efialtes

2008-03-04T03:41:00.000-08:00

La Historia se nos cuenta de distintas formas, atendiendo siempre a los intereses e intenciones del narrador. Incluso recurriendo a historiadores serios podemos encontrar exageraciones o tergiversaciones. En varios sentidos, la Batalla de las Termópilas es un claro ejemplo. Quien haya visto la película “300” tendrá una idea de las circunstancias reales, pero es incorrecto pensar que el filme se ajusta a la historia original. Vayamos por partes.
Los persas no eran, como se muestra en la película, desviados sexuales, pervertidos o degenerados con preferencias repugnantes. El Imperio Persa tenía una cultura importantísima para la época, una estructura que se mantuvo a lo largo de siglos y que hubiese sido imposible de sostener para la horda de brutos salvajes que el cine americano intenta mostrar (no olvidemos que Irak se considera el corazón del Imperio Persa). Veamos que decía por aquel entonces el historiador Heródoto (recordar que Heródoto era griego, así que podemos suponer qué camiseta tenía puesta). Según él, el ejército persa sumaba 2.000.000 de efectivos incluyenmdo trirremes, caballería, infantería, etc.
Los historiadores modernos, seguramente más objetivos, calculan entre 200.000 y 250.000 efectivos al mando de Jerjes. Por su parte, los espartanos de Leónidas —que eran los mejores soldados del mundo conocido— contaban con la ayuda de focios, tespios, tebanos, arcadios, etc., hasta sumar 7.000. De todos modos resultó una batalla épica, considerando que estaban 30 a 1. Algunos de los momentos históricamente transmitidos y reflejados en la película son ejemplificadores: Ante la afirmación de que las flechas persas cubrirían el Sol, Dienekes contestó “Mejor, lucharemos a la sombra”; cuando el rey Leónidas partía a la batalla de la que, merced al traidor Efialtes, no regresaría, su esposa Gorgo (espartana, claro) le dijo “volvé con el escudo, o sobre el escudo, o no vuelvas”. Aludía a que volviese triunfador o muerto, ya que los vencedores regresaban con su escudo, volver sobre el escudo significaba que uno era cadáver y volver sin el escudo quería decir que se lo había descartado para huir más rápido.
Una época de honor y coraje a toda prueba, sin duda. Me pregunto dónde empezó el cambio brutal de los valores. Los mejores soldados de entonces derrotaron a un ejército infinitamente más numeroso, dejando la vida en ese trance. Hoy, el país más poderoso de la Tierra jamás ha ganado una guerra sin ayuda. Bueno, sí, la Guerra de Secesión, contra sí mismos. No tienen empacho en masacrar inocentes, en mentir y en robar los recursos del lugar que se les venga en gana. Y lo peor es que cuando el jefe de los criminales visita otro país (me avergüenza saber que la Argentina está incluída en esta repugnante obsecuencia), se lo recibe con todos los honores.
Pocos Leónidas, muchos Efialtes. Si hay tanta confusión como para que Roca sea un prócer y no un genocida, para que el nombre de un mercenario asesino como Rauch identifique a un pueblo y casi nadie sepa quiénes fueron realmente héroes como Güemes o Bouchard… yo no apostaría un peso a la historia que se escribirá en el futuro.

Tuqui

Capilla del Monte, 1 de marzo de 2008

Amor fugaz, vida voraz

2008-02-28T17:53:00.000-08:00

Corría el año 1965 cuando a Luis Pentrelli, por entonces jugador de Rácing, un periodista de la revista El Gráfico le preguntó:
—Y usted… ¿cómo juega?
La respuesta de Pentrelli fue, para aquellos tiempos, algo enigmática:
—Yo… Yo toco y me voy.
Pentrelli no ha de haber imaginado la popularidad que esa frase alcanzaría, siendo incluso traducida a otros idiomas. El latiguillo fue extendiendo su área de influencia, aplicándose a distintas actividades y disciplinas: las visitas por compromiso, las comidas rápidas, el boxeo, los examenes, etc. En todos los terrenos “toco y me voy” se convirtió en moneda corriente a la hora de referirse a situaciones de las que uno intenta zafar lo antes posible.
Las relaciones de pareja no escaparon a esta generalización, y es lógico. Las mujeres profundizaron su esfuerzo por equipararse al hombre. En 1968, en coincidencia con el Mayo Francés, quemaron públicamente sus corpiños marcando el principio de la embestida feminista. Comenzaron a ocupar lugares hasta entonces reservados a los hombres en los empleos, las artes, las ciencias, la política. En casi todos los terrenos(*).
La imagen de la mujer sumisa es cosa del pasado, la idea de que el hombre puede tener muchas mujeres pero la mujer se debe a un solo hombre es motivo de risa, excepto para los trogloditas que viven aún en la Edad Media.
Hay gente que puede tener la misma pareja hasta el fin de sus días, pero, honestamente, de todas las personas que usted conoce y que están en pareja, ¿cuántas son y han sido fieles? Cuando se oculta la existencia de un amante, lo detestable no es la infidelidad, es la mentira al ser que se supone amado. ¿Para qué se le miente? Para no perderlo. “Amor” pasa a ser entonces un nombre de fantasía del más abyecto egoísmo. Si realmente amamos, ¿por qué no permitir a nuestra pareja que retoce libre y feliz con quien quiera llevarse a la cama? El tamaño de nuestros genitales en comparación con la totalidad de nuestros cuerpos es un claro indicador de que el sexo no puede regir una relación que persista en el tiempo. Personalmente prefiero una mujer que se va con quien le gusta y vuelve a mí que una que salga con otro a escondidas y me lo oculte.
Y ese tipo de engaños aparece por el empecinamiento en que las relaciones —es un punto de vista— duren más de lo que deben. ¿Hay algo más lindo que los dos o tres primeros meses, cuando uno no tiene ojos más que para la persona amada? Pero dura eso: dos o tres meses. El estudio de los niveles de oxitocina (una hormona segregada por el hipotálamo y directamente relacionada con la actividad sexual) indica claramente que el “amor para siempre” dura alrededor de 90 días.
Uno no se ataría a un árbol por más que el árbol caminase, y no se ata a un perro a pesar de la probada lealtad de estos animales. Me pregunto por qué nos empeñamos en atarnos a otra persona, en resignarla y resignarnos en lugar de elegirnos cada vez, como novios eternos. Para colmo, la convivencia destruye toda posibilidad. El color de los ojos, las curvas, el pelo, el aliento, los gestos, todo lo que nos fascina en los tres primeros meses, va cayendo luego en una bolsa de tedio que parece no tener fondo.
Sé que hay parejas que 30 o 40 años después siguen mostrándose como el primer día, y no sería justo suponer que todas fingen o han atravesado infidelidades de uno u otro. Pero… ¿Cuántas conoce usted? ¿Cuántas conoce la gente que usted conoce?
De todos los sufrimientos, el peor es seguramente el sufrimiento por amor, o por la desaparición del amor. El sufrimiento estresa y envejece. Si dependiese de mí, la gente tendría la opción de cambiar de pareja cada tres o cuatro meses. El sexo y el amor se vivirian mucho más plenamente, de un modo voraz y apasionado.
Estoy seguro de que el promedio de vida subiría por lo menos diez años.

(*) Para comprender el “casi”, tome un cronómetro y calcule el tiempo que le lleva decir en voz alta el nombre de una filósofa, una piloto de pruebas y una reportera gráfica.

Tuqui

Venado Tuerto, 27 de febrero de 2008

Oro negro, diamante liquido

2008-02-20T13:34:00.000-08:00

A Fernando Viloria

Cada vez se vuelve más acuciante el problema de los recursos no renovables, en especial el agua, y sería ingenuo suponer que esta situación nos es ajena. Cruzando la provincia de Córdoba a fines de 2007 escuché en la radio que el director de cada escuela debería decidir si dar clases o no, de acuerdo con las reservas de agua de cada establecimiento. En el Chaco los bomberos pagan por el agua que utilizan. Sobre el oeste del país gran parte del agua que era “nuestra” (en realidad, primero fue de los indios) fue vendida junto con la tierra a compradores extranjeros. Douglas Tompkins es dueño de 230.000 hectáreas sobre las tierras firmes del Iberá, una de las reservas más importantes del planeta. En ellas se ha privado a los lugareños del acceso a los espejos de agua, cerrando los caminos “de servidumbre”. Algo similar ocurre con la enorme porción de Patagonia que se ha tragado la Compañía de Tierras Sud Argentino, actualmente en manos del grupo Benetton.
Si el petróleo es oro negro, conviene empezar a llamar al agua “diamante líquido”. ¿Y qué pasó con el petróleo?
Por un meteoro que partió el mundo en dos, por los glaciares o por la escasez de alimentos, los dinosaurios se extinguieron. De eso hace unos 65 millones de años, a fines del período Cretácico o principios de la era Terciaria. Los restos orgánicos, los sedimentos, las altas temperaturas y las tremendas presiones provocadas por los movimientos geológicos terminaron produciendo el petróleo o aceite de piedra.
Con ese nombre lo comercializó por primera vez, en 1850, Samuel Kier, un boticario de Pittsburg, Pennsylvania (EE.UU.). En 1859, también en Pennsylvania, Edwin Drake perforó el primer pozo de petróleo. Por entonces la Revolución Industrial trajo el trabajo en serie, la explotación sistematizada, la sociedad de consumo. Todos quisimos tener cada vez más para no ser menos. El que más tiene es mejor se transformó pronto en El dinero es poder. Volvimos a adorar al becerro de oro, y seguiremos haciéndolo hasta terminar en 200 años con lo que a la naturaleza le llevó millones obtener.
Ahora bien, la humanidad vivió miles de años sin petróleo y seguramente podría volver a hacerlo. Pero… ¿cuánto podríamos sobrevivir sin agua? Si por un litro de nafta se asesina ante la inmutable mirada del mundo a hombres, mujeres y niños… ¿qué pasará cuando empiece a apretar la sed?
Imperdible estreno: La Conquista del Desierto 2. Con nosotros en el papel de los indios. Y será aún más grave que no se tomen medidas para revertir el despilfarro, porque finalmente no quedará agua ni siquiera para los poderosos.
Si se llega a ese punto una especie egoísta, inútil y destructiva que no pudo domeñar su propia estupidez habrá desaparecido para siempre de la faz de la Tierra. Tal vez sea lo mejor para todos los seres que logren sobrevivir al desastre provocado por el hombre.

Tuqui

Venado Tuerto, 20 de febrero de 2008

Cromosomas más, cromosomas menos

2008-02-13T08:51:00.000-08:00

a Panchito

Esta historia es real. Los nombres y algunas circunstancias se han alterado para preservar la identidad de los protagonistas.

Incluso cuando está en calma, el mar irradia poder. Su fuerza se percibe debajo de la superficie tranquila, como los músculos de un atleta debajo de la piel.
Aquel día el mar parecía enojado. Olas de hasta dos metros reventaban contra el muelle y las escolleras, obligando a los bañistas a mantener una distancia prudente. Pero nunca falta un salame, en este caso “una” salame. O “salama”, si nos atenemos a los caprichos de nuestra presidente, que se obstina en ponerle género a lo que no le corresponde(*).
Lidia no iba a permitir que el mar le arruinara su última oportunidad de nadar, sobre el fin de las vacaciones. Se internó en las aguas no sin cautela, pero el oleaje la fue llevando, impiadoso, mar adentro. Cuando quiso volver ya era tarde. Los gritos de quienes estaban en la playa atrajeron a más curiosos, pero no había entre ellos –y con razón- nadie que se atreviera a arriesgar su propia vida por salvar la de Lidia.
De repente, la muchedumbre se abrió para dejar paso a Huguito, que venía corriendo desde la rambla. Sin mirar atrás chapoteó en la orilla y se lanzó de cabeza. Emergió unos metros más allá, nadando y alejándose de la playa en dirección a Lidia. Sus cabezas aparecían y desaparecían con el vaivén de las olas.
No fue fácil llegar hasta la mujer, ni calmarla. Mucho menos esforzarse de vuelta hasta la orilla, arrastrándola. Una vez en la seguridad de la arena, el público se acercó a prestar su ayuda. Entonces Huguito, sonriente y sin decir una palabra, se volvió caminando hasta la rambla para seguir tomando su helado.
Huguito es sólo otro héroe ignoto, con una particularidad: nació con el síndrome de Down. La inmensa mayoría de las personas tenemos 23 pares de cromosomas, pero hay algunas excepciones. Una de las alteraciones más comunes es la trisomía del par 21. Es decir, hay personas que en el vigésimo primer par tienen tres cromosomas en lugar de dos. En eso consiste el síndrome de Down, y a las personas que se caracterizan por esa alteración suele dárseles, vulgarmente, el nombre de “mogólicos”, aludiendo a la similitud de sus rasgos con los de los nacidos en Mogolia, un país asiático mediterráneo. El pliegue cutáneo entre la nariz y el párpado es una de esas características. No parece haber nada despectivo en la comparación, ya que Mogolia fue un extenso imperio –de la mano de Gengis Khan- cuando apenas comenzaba el siglo XIII.
Sin embargo, suele darse el mote de mogólico a cualquier imbécil, a cualquier torpe, a quien comete un error. Las muestras de coraje como la de Huguito no son infrecuentes, y el amor, la bondad y la inocencia que transmiten los mogólicos es de una grandeza envidiable. Por eso sería bueno que antes de tildar de mogólico a un estúpido pensemos: ¿No me parezco más al estúpido que al mogólico?

(*) El diccionario de la Real Academia Española dice claramente que la jefa de un estado se llama presidente.

Tuqui

Venado Tuerto, 13 de febrero 2008

Bomba grande, mecha corta

2008-02-07T07:42:00.000-08:00

Esta historia, digna de ser narrada por Luis Landriscina, es real. Los nombres y algunas circunstancias se han alterado para preservar la identidad de los protagonistas.

Baldosa Redonda es una localidad similar a muchas otras, con más de 50.000 habitantes y menos de 100.000. Allí el rito pirotécnico está tan arraigado que se escuchan explosiones en Navidad, en Año Nuevo, en los cumpleaños, cuando empiezan las clases, en los casamientos, en los bautismos, en el Día del Estudiante, en los velatorios, en los divorcios, cuando las clases terminan y hasta en días en que no hay acontecimiento alguno. Daniel tiene un negocio en el que vende pirotecnia y Tito, su amigo, es un verdadero fanático de los petardos.
Un día Daniel recibió una mercadería bastante especial: unas bombas de cuatro pulgadas con una mecha que no llegaba a los tres centímetros. Decidió que era un material peligroso, por lo que las retiró de la venta. Pero no pudo impedir que el amigo las viera. Eso y enamorarse de aquellas bombas fue, para Tito, una sola cosa. Y cuanto más Daniel se negaba a venderle una, más se empecinaba:
-¡No seas así, vendémela!– rogaba.
-Vos estás loco. Yo no te puedo vender eso, la mecha no da tiempo a nada– contestaba Daniel.
-Dale, soy un hombre grande, ¿qué pensás, que soy estúpido?
-No insistas. Esas bombas son muy peligrosas, la mecha es muy corta, no te la puedo vender.
La discusión se prolongó, en términos similares, durante varios días. Daniel detallaba los peligros, Tito afirmaba ser capaz de manejar el asunto con solvencia.
Un día, al abrir el negocio, Daniel levantó la persiana y encontró a su amigo, que esperaba desde hacía rato con actitud decidida. Tito entró y se paró firme en medio del local, con los brazos cruzados.
-Se acabó –dijo-. Hasta que no me vendas la bomba no me muevo de acá. Y te echo todos los clientes.
Al pasar el rato y percatarse de que su amigo hablaba en serio, Daniel optó por ceder. Insistió con las recomendaciones mientras entregaba el explosivo, mientras lo cobraba, mientras acompañaba a Tito hasta la puerta e incluso hasta la vereda. El cliente feliz asentía a cada consejo con la cabeza, y se fue contento con su nueva posesión.
Dos días después Daniel y Tito volvieron a verse. Tito tenía la cara mitad en carne viva, mitad una costra que parecía una máscara.
-¡Lo sabía! –gritó Daniel-. ¡La bomba!
-¡Culpa tuya! –recriminó el otro.
-¿Cómo culpa mía, si te dije mil veces que tuvieras cuidado?
-¡Por eso! Tanto jodiste con las precauciones que apenas se encendió la mecha me di vuelta para salir rajando… ¡y me di la cara contra el paraíso!

La pirotecnia deja, año tras año, dedos faltantes y ojos vacíos. Los niños se queman y se mutilan, el ruido genera polución, los animales tiemblan aterrados debajo de los muebles. Cada vez que pregunto a un pirotécnico practicante qué tiene de bueno esa costumbre, recibo como única respuesta una sonrisa desorientada. Cada vez que pregunto a un político por qué no se prohibe la pirotecnia, encuentro evasivas. Cada vez que me pregunto cómo evitar que esta sandez inexplicable se perpetúe, me digo que la pólvora la vende Fabricaciones Militares y es difícil terminar con el negocio de alguien poderoso, por más nocivo que ese negocio resulte.

Tuqui

Venado Tuerto, 7 de febrero de 2008

Canis Vulgaris, Canis Lupus

2008-01-29T09:44:00.000-08:00

Vivir en un viaje permanente mantiene el espíritu joven y la mente despierta. Uno termina mirando el mundo como desde el interior de una pecera, y es sorprendente el modo en que se perciben detalles que en otras circunstancias podrían haber pasado inadvertidos.
Algo que me fascina observar, a pesar de moverme entre poblaciones de humanos, es cómo funcionan los perros callejeros. Canis Vulgaris. Separados, a partir de algún antepasado común, del Canis Lupus. El lobo.
Salvo aisladísimas excepciones, los perros callejeros en los pueblos y ciudades que voy visitando son amigables, mimosos, sociables. A veces ni siquiera hay que chasquear los dedos o silbar, basta mirarlos para que se acerquen moviendo la cola en busca de una caricia.
Sin embargo, los resultados de las peleas y la “organización” de los grupos de canes han cambiado: El alfa (el jefe), suele imponerse con más rigor del que se percibía hace dos o tres décadas. Mientras los animales descansan hay siempre vigías de guardia. Un ladrido en una esquina, y de inmediato todos corren hacia el sonido en estado de alerta. Los combates entre ellos alcanzan, por estos días, una ferocidad inaudita. Ya no es extraño cruzarse con perros a los que, literalmente, les han arrancado pedazos de carne del lomo o de las patas en alguna disputa por un hueso o una hembra. El perro está tomando cosas de su primo, el Canis Vulgaris empieza a parecerse al Canis Lupus.
¿Qué pasa, entretanto, con nosotros los bípedos? Hemos dejado de considerar casi todo valor moral. La honestidad, la franqueza, la solidaridad, la generosidad y hasta la amistad parecen haber caído en desuso. Y el honor, ni hablar. Los alumnos golpean a los maestros, los padres también. Las peleas no son ya muestra de habilidad y coraje, sino de cobardía y falta de dignidad. Un amigo comentaba hace poco: Ponés un ring en la esquina principal para resolver las peleas mano a mano, y no le sacás el nylon; no sube nadie.
Es cierto. Lo normal, ahora, es pegarle a uno o dos entre quince o veinte. ¿Quién no ha visto los grupos de niños–jóvenes que recorren las ciudades –y, cada vez más, los pueblos- en una especie de formación tribal? Por ejemplo, al frente van dos o tres chicos de 12, 13 o 15 años, “abriendo camino”. Les siguen algunos más grandes, luego de ellos las mujeres –que suele haberlas- y los tres o cuatro más corpulentos cerrando la formación. Crúcelos en una esquina oscura, niégueles un cigarrillo o “dos pesos para la birra”… y es probable que pronto pueda llevarle mis saludos a Dios. Si la violencia extrema en un joven es preocupante, lo es mucho más la falta de valor adjudicado a la vida humana. Matar o no matar no es una elección, empieza a ser más o menos lo mismo y entonces ya no hay nada que elegir. Lo que hace mucho era un grupo de amigos, fue luego la barra, más tarde la patota y, en la actualidad, una jauría.
El Canis Vulgaris se convierte, de nuevo, en Canis Lupus. Por nuestra parte, el que antes era un semejante es hoy un enemigo potencial. Aleluya, lo logramos. Dejamos que destruyeran la educación para facilitar el acceso al poder de cobardes e ignorantes. Y ahora parece que llega el tiempo de sufrir las consecuencias.
Cuando el perro sea lobo, nosotros… ¿en qué nos habremos convertido?

Tuqui

Venado Tuerto, 28 de enero de 2008